Ещё вчера я хотел в эту литературную пятницу на этой короткой двухдневной неделе писать совершенно о другом. Но когда ночью встал и увидел это огромное количество снега, который правда к утру быстренько стаял почти, понял, что рождаются уже совсем другие строчки.
Северный холодный ветер. Стынут руки от этого ветра.
Голубое небо, Зелёные деревья.
Белый снег на зелëной траве, белый снег, слетающий с проезжающих машин.
Яркое солнце, от которого снег тает и с крыш капель.
Кажется что перемешались все времена года.
Зато вернулся вяхирь - лесной голубь.
Но цветы не выдержали такого холодного напора и поникли
Но бывает и белое в верху и внизу.
***
Погода властвует над миром
Миром людей и прочих душ.
Нашим Солнце было вчера кумиром
Ветер северный сегодня играет туш.
Цветы поникли и трава вся в белом
И люди шапки нацепили вновь.
И даже Солнце как то вот не смело
Снег белый превращает в кровь.
Кровь прозрачную всего живого
Что с крыши капает кристаллами звеня.
И красный флаг средь разнообразия седого
О прошлом напоминает за меня.