А. Сигиде
Луна над Атамановкой – как блин:
Всё залито серебряною краской.
И брешут псы в охотку, но с опаской
За пограничной плоскостью гардин.
И цыкнуть бы на этот дружный лай,
Да всё равно какую ночь не спится…
И нас таких – не спящих – по станице
Считать собьёшься. Лучше не считай.
Нормальный быт, хорошая погода.
Но руки сами тянутся к вину:
Я не слабак, но просто раз в полгода
Я сына провожаю на войну.
Луна над Атамановкой – как крест.
И наша жизнь под этой крестовиной
Качается, как маятник старинный,
И бой часов разносится окрест.
Мы по ночам считаем этот бой.
У нас своё, особенное время:
Себя мы ощущаем рядом с теми,
Кто нас спасает на передовой.
И лунный луч по плоскости комода
Сползает к приоткрытому окну.
А я не сплю, поскольку раз в полгода
Я сына провожаю на войну.
Луна над Атамановкой, луна…
Блестящая, как после капремонта.
А где-то там, за гранью горизонта,
Безумствует гражданская война.
И сын устало дремлет в блиндаже.
Я чувствую в ночи его дыханье.
И чёрное чужое мирозданье
Висит над ним на дальнем рубеже.
Многострадальна нищая свобода,
Но без неё и жить-то на хрена?
Я провожаю сына раз в полгода
Туда, где не кончается война…
А после коротаю ночь без сна…
Галина ШАПКИНА
г. Москва