Однажды ты свернешь не туда и переменчивый асфальт унесет тебя в прошлое. Да-да. Мимо будут пролетать разнотонные названия. Кресты. Самарский. Марьинка. Барятино. И другие. Каждый из них испытывает провинциальную гордость о том, что условный Миклухо-Маклай оставался здесь на побывку, проезжая мимо. И все! Больше нечем?
Машина неспешно понесет одинокого путника по пустой узкой дороге. Вокруг леса и поля. Богата все матушка-природа на дивные виды. А вот люди подкачали. Время здесь словно застыло. Когда весь мир мощным рывком рванул вперед, эти местечки остались где-то там. Вдали. За бортом. Старые комбайны уже который десяток лет делают свое дело. Хибары, окруженные покосившим забором из высохших досок. Дырявые крыши. За знаком «Конец Тульской области» закончится и асфальт. Машина запылит от щебенки под колесами, подвеска погремит. К великому счастью недолго. Метров через пятьсот объявится асфальт. Ветхий. Дырявый. Но все же асфальт. Местами ровный. И снова деревеньки, деревеньки, деревеньки. Нет встречных машин. Нет попутных. Всеми забытый край. Всеми забытые все.
Козы пасутся у дороги и опасливо разбегаются при виде нежданного транспорта. Коровы покажутся менее уступчивыми, придется постоять, пока старый пастух прогонит их дальше в поля. Дети, катающиеся на велосипедах посреди дороги, и они одарят возмутительным взглядом нарушителя спокойствия. Тоска. Два забулдыги будут мотаться из стороны в сторону, пытаясь сохранить баланс и не уронить самое дорогое, что есть на этом свете – водку на донышке стеклянной бутылки. Бабушки в фуфайках, держащие путь в неизвестном направлении. В их жизни не осталось ничего цветного, кроме ярких платков, прикрывающих голову. Ты остановишься, чтобы помочь, но тебя здесь не ждут. Чужой, значит опасный. Она погрозит своим бадиком, и укажет путь, из которого сложно вернуться.
И снова поля, деревни. Развалины церквей, до которых нет дела никому, у кого есть деньги. А кому есть дело, нет денег. Так и терпит поражение камень от природных невзгод. Одиночество пути рождает мысли, да такие, что место им только здесь. Там в цивилизации они б не пришли. Почему? Пока не окажешься там, не поймешь. Продуктовые магазины. Сельсоветы. Огороды. Все, как под копирку. Все умирает под мотив гудящих ЛЭП, что несут электричество в города. Никто б ведь и не задумался, сквозь что проходит свет из их модных лампочек, купленных на распродаже в гипермаркете. Холмы. Овраги. Вверх. Вниз. Поворот за поворотом.
Затем ты выедешь в настоящее и подумаешь, что же это было? Что за волшебный край? Неспешный. Глубокий. Живущий своим ритмом. В городе все не так. Город забирает силы. Но не в этот раз. Сила глубинки не отпустит душу на долги дни, недели, месяцы…она останется в сердце и будет греть, не смотря на свою хтонь и серость…в ней есть цвета, что дарят тем сильным людям жизнь. Контрастную, но цветущую…
Я создал отдельный канал с моими рассказами, потому приглашаю Вас туда. Адрес канала тут.