В поисках себя
Каждому овощу своё время. Вот, если бы я познакомился с этим триллером во времена его появления плюс пяток лет, то был бы впечатлён на долгие часы. Микки «Девять с половиной недель» Рурк с кокетливым губешником. Задворки Нью-Йорка с колдующими неграми, вырывающими трепещущие сердца. И, конечно же, твисты, которые сейчас распознаешь раньше их начала, а во времена гибнущей перестройки воспринимаешь как откровение. И все это от уважаемого после полнометражного альбома Pink Floyd Алана Паркера. В-общем, одни плюсы, которые вопреки законам арифметики, складываются, если не в конкретный минус, то в непритязательный нуль.
Весь фильм завязан на герое Микки Рурка, мистере Ангеле, которого периодически оттеняет Роберт де Ниро с бородой Шуфутинского. Остальные персонажи мгновенно стираются из оперативной памяти, разве что симпатичная негритянка благодаря внешним данным сотрётся последней. Главные герои сыграны строго согласно сценарию. И поэтому душа к ним не лежит. Голливудский рестлер здесь совсем пустой. Провалы в памяти на года и десятилетия делают из частного детектива абсолютно никакую личность. Эмпатии нет, обыкновенных чувств – тоже, разве повышенный страх перед курицами и собаками. Какой-то робокоп в десятой итерации с почему-то непрокаченным скиллом случайной драки. А де Ниро меланхолически запускает потерянного Рурка во все тяжкие за относительно небольшую мзду.
Весь сделанный детективный упор потерял мощность уже в первый полчаса. Тысячи фильмов приучили, что, если в триллере не прокачивают отрицательного героя, значит, отрицательный герой – это ты. В смысле тот, от чьего лица ведется рассказ. Надо картине быть уровня «Острова проклятых», чтобы не разглядеть червячка на крючке, а при всем уважении к Алану Паркеру здесь стрижи летают пониже. И множество смыслов и слоев видятся далеко не после первого просмотра, а, может, и после второго. А при лавине контента, ничуть не удивительно, что несмотря на наличие двух суперзвезд в полном соку и скромный бюджет в 17 миллионов, картина прокатом не отбилась.
Пугающая составляющая с сегодняшних высот тоже не впечатляет. Кровавая вода с протекающего потолка, танцы ночью с отделением куриной головы, наркоман с пулей в глазу, собачка ростом ниже колена – кто же теперь боится этого на экране. Нет, конечно, можно пофилософствовать про вошедшего не в ту дверь лифта или отметить фокус с именем заказчика, складывающего в Люцифера. Но это, опять же, для тех, кому картина зашла изначально, кому атмосфера нуара-новодела чем-то близка по мироощущению.
А кроме атмосферы и неумолимо надвигающего твиста послевкусие ничего не оставило. Разве что чувство, что Америка пятидесятых – достаточно депрессивная страна, где всегда небо грязно-серое, а у каждого в шкафу свой набор скелетов. Прямо, как в любой пост-советской чернухе, где человек человеку волк, а картинка накладывается на плёнку Свема через серый фильтр. И ангелов здесь не наблюдалось, на канонических, ни падших.