Семь лет назад прохладным апрельским вечером мы ехали в детский сад за ребёнком. В машине звучало радио "Эрмитаж", за окошком накрапывал мелкий питерский дождь, до садика оставалось пару километров и мы не спеша повернули в тихую улочку, названную в честь Шостаковича. Впереди метрах в пятидесяти посреди дороги стояла машина, водительская дверь была открыта и мужчина, на половину погружённый в салон автомобиля, производил какие-то движения, раскачивающие автомобиль. Муж решил, что мужчина напал на водителя и бьёт его. Большая спортивная сумка под цвет куртки " дерущегося" стояла на обочине. Мы медленно приближались и не отрывали глаз от ритмично раскачивающего автомобиля. Всё. Я поняла, что происходит. - Притормози,- говорю и, открывая дверь, выбегаю из машины. Чем меньше становилось расстояние между нами, тем больше подтверждались мои догадки. Мужчина делал водителю не прямой массаж сердца. - Давайте его вытащим и положим на землю, а я подключусь и буду делать искусственное дыхание,