Современники говорят о ней: « Нежная, хрупкая, нездешняя.» Не вспоминают взахлеб, воспоминания надо разыскивать, по крупицам,в сети, очень долго, последовательно, дотошно, вылавливать из пространства. И все равно, почти ничего не будет ясно. До горечи ни - че - го. О ее убийце, написано, увы, больше…
Ольга Комова. Двадцати четырех лет с небольшим, невероятной красоты и хрупкости талантливая девочка из Нижнего Новгорода. Жила с мамой, занималась в одной из городских артистических молодежных студий, писала стихи с раннего возраста, но публично - не выступала, а когда выступала, то словно бы побаивалась своих стихов, читала робко, почти заикаясь. У нее был круг друзей, журналистов, студентов - бардов, которые все порывались помочь ей: поступить служить в театр, издать книжку стихов. Ничего из этого не сложилось, не случилось, увы!
Ее стихи, даже при первом прочтении ошеломляют: красотой, хрупкостью, искренностью, сказочностью. Поэтесса создает из слов и рифм для нас совершенно уникальный,особый, неповторимый мир, где разыгрываются целые представления и предстают перед нами неповторимые герои: воробей, романтически влюбленный в свою жену - воробьиху, дарящий ей необыкновенные подарки- желтую маечку из стекла, чудак волшебник, живущий на островах, покупающий теплый воздух и дарящий всем добрые слова. Ты попадал в этот мир и не хотел из него уходить и слушал стихи и запоминал их сразу, на лету, как некую магическую считалку, как озорной оберег, как самую суть поэзии вообще. Внезапно постигнутую, понятую.
Чудак-философ
Покупает теплый воздух
И одуванчики, и добрые слова.
Он плачет от восторга,
Глотает папиросы.
Спят на его ресницах
Смешные острова.
На островах волшебники
И сказочные феи,
На островах художники
И Вечная Весна.
Там по ночам художников
Целуют королевы
И дарят им на память
Прекрасные слова.
Или еще вот это:
* * *
Рыжий-рыжий парикмахер
Улыбается прохожим.
Он рисует ни асфальте
Удивительные рожи.
Он рисует на асфальте
Бесконечных великанов,
А потом стихи читает
Про моря и океаны.
В океане утонули
Тридцать три стихотворенья.
Мы устали, мы уснули
От борьбы и огорчений.
Не грустите – вы талантливы,
Улыбайтесь – вы красивы.
Рыжий, рыжий парикмахер
Улетает в небо синее.
Он вернется, он вернется
И подарит нам удачу.
Никогда не сомневайтесь
Будет так, а не иначе.
- Так и случалось. Стихи Комовой слушали, не дыша, боясь, что сказка, созданная ею, умрет. Сказка не умерла. Умерла сама Оленька Комова, страшной и чудовищно нелепой смертью, от рук маньяка, которого вскоре же задержали и осудили. Не хочется говорить об этом много. И так то убийце было тогда, в апреле 1996 года, посвящено было более строф, чем сказано в той же прессе о жизни самой поэтессы.
- Виталий Гольнев, исследователь творчества и жизни Комовой, говорит о ней в своем одухотворенном эссе:
- «Стихи Оли Комовой всякий раз возвращают меня к размышлениям: это — поэзия. Поэзия! Что это — поэзия? Сам не знаю. Иногда, кажется, что догадываюсь. Иногда — что совсем не понимаю. На неё похожа литература, но поэзия на литературу — ничем. Поэзия — это порыв, всплеск, вспорх, всхлип… Ритм — это движение. Рифма — зацепка и оттолкновение, и светящийся звук, звуки, за которыми — образы. Их много и мало. Они отчётливы и размыты. Ритм — это дорога, по которой идут смыслы. Идут потому, что язык овладел поэтом, раскрыл его, стронул и дал возможность идти делать открытия. Литература — это не всегда поэзия, но поэзия — это всегда литература. Её нельзя изучить. Её физически не существует ни в каком виде. Вывести из состояния равнодушия — это, пожалуй, всё, на что она способна, и даётся она автору не за тем, чтобы его узнали и запомнили, а чтобы себя почувствовать, — вдруг жив ещё, вдруг, то, что он видит и переживает, надо кому-то. В такие минуты он чувствует, что если все мы даже не догадываемся, что такое поэзия, то почему бы ему не попробовать сочинять таким образом, о котором все мы даже не догадываемся.
Полюбив стихи Оли Комовой, мне незачем становиться сторонником её поэзии, потому что, как утверждал знаменитый андалузец, «не сторонники нужны поэзии, но влюблённые», и с этим я безоговорочно солидарен.» - Трудно не согласиться с В.Гольневым. Но я только добавлю еще от себя, что чистый, кристальный язык рифм и метафор Комовой, безукоризненный и внешне - каллиграфически простой, очень напоминает разыгранные в рифму арт -представления, маленькие театральные пьески, сочиненные с тщанием очарованности и человечности, с привлечением большого всплеска духовной энергетики, светлой и прочной, которая всегда существовала в Ольге и подпитывала ее, как озарение…
- Умела ли она ее, энергию эту, восполнять при потерях? О, это совсем другой вопрос. Да. Может быть, именно хрупкость и неумение пополнить «защитный ресурс» в какой то момент и лишило Оленьку, чудесного и светлого, трогательного человека, умения противиться злу, в самом чистом его виде?! Кто может знать и угадать теперь. Хотя я мельком читала в одной из статей, что ей нагадывали ужасную смерть, она о ней загодя знала, но она не хотела верить в это и об этом говорить.
- И мы -не станем говорить. Лучше прочтем еще немного ее стихов.
- У селедки в животе
Восемнадцать дочек.
Вырос дворник на траве,
Дворник ангелочек.
У него соленый взгляд,
Мраморные пятки.
У него в мозгах сидят
Жирные загадки.
Он наденет черный плащ,
Смокинг с рукавами
И уйдет за горизонт
Торговать слонами.
Рецепт простого счастья,
Да это не для вас.
А вот рецепт успеха,
Да кто его продаст.
Вот доктор-неудачник,
Он плохо вас лечил.
Ни счастья, ни успеха
Он вам не подарил.
Как то она записала на листочке отрывного блокнота. ЧУДОМ НЕ ПОДАРИВ НИКОМУ ПРОРОЧЕСКИЕ СТРОЧКИ:
В космической глуши, в заброшенном раю,
на острове любви я кончу жизнь свою.
Там вечный чистый снег, холодная вода.
Вот только не уйти оттуда никуда…
Она так и не ушла из круга поэзии, из ее Вечного, Сияющего мира
Стараниями В. Гольнева создается самая полная книга ее стихотворений с подробной биографией. Надеюсь, что хрустально высокий, надмирный, но по человечески живой и теплый голос, Ольги Комовой будет звучать в ней вечно.