Хорошо в книгах сказано о жизни. Грамотно, умно, при этом жизнь у этих авторов была косячная.
В каждом человеке есть идеал. И в литературе есть идеалы. Слушаешь песню красивую - идеально.
А потом приходит бухой сосед, крик, драка, скандал. Не ошибается тот, кто ничего не делает. И ответы свои надо найти, не вычитать. А методом проб и ошибок, набивая синяки.
Я работал в гараже, вот же грязная, кривая работёнка. Будь проклят тот день, когда я сел за баранку этого пылесоса.
Три разных человека работали со мной в гараже. Один кривой, другой косой, третий глухой и ничего делали работу как то. Не идеально.
Да и просто посмотрите за детьми, они вечно что то пробуют, ошибаются. Или поиграйте с ребёнком в теннис и вы поймёте что игра жизни не обходится без везения. Ошибки, поомохи. А идеал слов есть да. Но он рушится и безобразие....