Что побудило меня написать это стихотворение? Ответ: встречи с прекрасными, удивительными творческими и обычными людьми, которые замужем, не замужем, но некоторые из них одинокие, потому, что они не познали чувства истинной любви, истинного счастья и думают, что всё уже потеряно, упущено. Оказывается нет, помните фильм "Москва слезам не верит" "В 40 лет жизнь только начщёинается". А у Пушкина А. С. "Любви все возрасты покорны", ведь это же истинная правда. Порой люди очень любят друг - друга, но не сходятся по разным причинам, то родители против, то боятся огласки своих отношений, а время уходит, вчера, уже не вернуть. А любовь, это ещё и смелость, решительность, можно вечно любить, при этом не проявлять ни каких действий для полного слияния с любимым человеком, нужно гореть, а не тлеть, перед сном обливая слезами свою подушку. Что такое любовь?
А Любовь, это Буря! Молния! Гром!
Любовь, это чувства со стратью,
Когда лучезарно с обеих сторон,
Когда есть обилие счатья.
А вот и другое мнение: Что такое любовь? Любовь — это когда любимый чихает в соседней комнате, и вся квартира, весь дом, вся страна и весь мир наполняются музыкой, из-за облаков выходит солнце, птицы голосят неугомонно, журчат ручейки, все кругом заляпано необыкновенными цветами, рот от улыбки растягивается до висков и хочется повизгивать от накатившего волною счастья. Любовь — это шутливо прокатившийся мимо блестящий шарик, за которым нужно гнаться, забыв и о возрасте, и о солидности, и о брюшке, и о мозоли, детски хихикая, спотыкаясь, прыгая через клумбу, через куст, через речку и Эйфелеву башню, умоляя шарик немножко обождать, чтобы наконец, догнав его, броситься на него всем телом, а он выскользнул, щелкнул по носу и уже катится дальше, вертясь и сверкая, дразня и заманивая к черту на кулички, в страну неугасимых желаний. Любовь — это свежеоструганная палочка, стопа чистой бумаги, свистулька из вишневой ветки, сотовый мед, венецианская стекляшка, выдутая на острове Бурано, свет через прорезанное в ставне сердечко, вскрывшийся в апреле лед на рыбной реке, корректура первой книги, шкурка черно-бурой лисицы, отчаянный «морской житель» на былом московском вербном рынке, в потолок хлопнувшая пробка, звон бубенчика или детский барабан. И еще любовь — это волны дыхания, сжатые плечи, мурашки по коже, прилив-отлив, низким облаком отраженный колокольный звон. И наконец любовь — это ты и я или даже только ты, всех прочих — долой,— и опускается железный занавес шелковым покровом.
Именно так он и полюбил, с головы до ног омытый, выскобленный, обновленный мочалкой влюбленности, скребком любви, зубилом и напильником необычайных открытий. Мир, в котором раньше было только несколько знакомых улочек с рестораном, мясной, зеленной лавочкой, со службой, театром и газетным киоском, а люди ходили надоело знакомые, достоинством на три с плюсом,— вдруг этот мир осветился и наполнился висячими садами и приветливыми рожами, поющими осанну той, которая в центре и от которой многоцветным бисером во все стороны идет неистовое сияние. Она идет, покачиваясь, с венчиком на голове,— и ряды старых и новых домов расступаются, почтительно склоняя крыши и давая ей широкую дорогу. Она взглянула — и тучи светлых елочных ангелочков облепляют глаза, шеберстят в волосах крылышками, шабаршат в карманах, как заобойные тараканы, шебалшат в уши свои разные ангельские благоглупости, розовыми культяпками хлюпают по губам, весело тюрюкая и тюлюлюкая певучие радости. Она заговорила — и сто пчел в куполе цветущей липы перекликаются с арфой, по струнам которой скачут кузнечики, кобылки, коньки и прузики, пел бы и соловей, да он днем молчит. Может быть, и нет в ее словах никакого такого и этакого смысла, ни Сократа, ни Платона, ни даже Владимира Соловьева, а просто о том, куда мы пойдем в воскресенье, и еще что-нибудь съестное, но звук милый из милых губ со знакомыми уголками, вместе грешили и не каемся, и уж ты говори не говори, дело не в том, и не это самое главное, под бровями глаза, в глазах дневная заслоночка, а что за ней, то никого не касается, а слова только для обычая, как для обычая застегивается ненужная пуговка и ходим мы на задних ногах. Кто понимает — его счастье, а беспонятному этого, конечно, не втолкуешь.
И даже если он ошибался,— такую ошибку можно любому пожелать. Я забыл прибавить, что любовь, это — когда человек рисует с натуры, и рисует он телеграфный столб, на столбе галка, а на бумаге райская птица в Семирамидином саду кушает миндаль. И надоел райской птице художник даже до чрезвычайности, и миндалем она объелась, и хочется ей чего-нибудь менее торжественного и поновее, и ищет ее куриный мозг положительных знаний. Ему же, пишущему всякое слово с прописной буквы, даже эти ее коварные поиски кажутся откровением и сладкой пастилой: будь счастлив твой каждый шаг, и каждая твоя улыбка, даже в сторону, будь благословенна! Потому что любовь — это крепкая вера, священное писание, незыблемый и нетленный гранит, уровень и отвес, в гимназические годы осиянно воспринятая тригонометрия, в которой ошибки не бывает.
И так человек из серенькой нашей жизни выгадал и выкроил два ярких и полновесных года, в каждом году сто лет. Большим шестигранным карандашом зачеркнул в бухгалтерии своей молодости скучные цифришки случайных и банальных увлечений, попытки карабканья на скользкий столб с призовым подарком наверху, и проигрышные дни забот о житейском благополучии, и кожаное кресло солидного одиночества, и вообще все, что предшествовало его неожиданному последнему шагу, сдаче в сладкий плен удвоенного бытия. И, нужно сказать, он действительно выиграл, и не на мелок, а в звонкой монете, которую не копил, а тратил щедрой и счастливой рукой. Будь благословенна доверчивая любовь, солнцем опаляющая зренье, тканой парчой закрывающая нищенские лохмотья, утюгом разглаживающая морщины, в говор струн превращающая шипенье змеи!
Осанна!
Когда же он узнал,— горе тебе, усмешка друзей и проклятый теткин язык! — почему и куда, озабоченно захватив сумочку и меж двух бровей, бровей столь любимых, пристроив складочку хлопотливого неудовольствия, уходит дважды в неделю в половине пятого,— когда он узнал это внезапно, решительно и точно,— ухнуло дальнобойное орудие, с горы скатился обломок скалы, лопнула оболочка распухшего, от любви глянцевитого сердца, и он умер, не успев сложить руки крестиком и пристроить на лбу обычаем установленный венчик И он лежал, крестом прилипнув к земле, пока прилетевший из неподалеку ангел, пощупав пульс, не записал его номерок, прибавив на полях расчетной книжки:
А вот и дополнение:
Что такое любовь
Если б знали твои губы
Сладость встречных моих губ,
То они ко мне пришли бы
Мне сказать, что им я люб.
Если б знало твоё тело
Говор нежности моей,
То ко мне б оно летело
Без замков и без дверей.
Если б знали твои мысли
Что на сердце у меня,
То они б во мне зависли,
А пылали без огня.
Если б знали твои чувства
То, что есть сильнее их,
То они б летели в русло
Где блаженство на двоих.
Чтоб друг – другу в чувсвах сдаться
На волне самой любви
И на веки в ней остаться
Юный чувствовать прилив.
Нас, она, любовь мирская
Поднимает к небесам,
Я её не отпускаю,
А творю с ней чудеса.
Вешний вальс любви
Люблю Вас огненной любовью
Душою, сердцем и умом,
Где всё пылает юной новью.
Я вижу всюду нас вдвоём.
В нас чувства радостным сияньем
Танцуют с нами вешний вальс,
Сердец и душ, любви слиянье
В том танце покорили нас.
Подписывайтесь, ведь вы действительно постоянно сомной, а я с вами
В настоящее время я написал поэтическую статью, которая называется " Всем матерям России" ваши сыновья обязательно вернутся домой живыми и неврелимыми, думайте только о хорошем и всё будет именно так, как вы хотите. Здесь же в Дзене откройте название данной статьи, https://dzen.ru/id/648024c7672a131b9df3187a прочтите до конца и вы убедитесь, что это так на самом деле