Моему другу Юфереву И. П. (1966-2007) Вот и осень, за окном неопрятной холостяцкой квартиры, стремительно тает вторая половина последнего десятилетия двадцатого века. В комнате голосом Пугачёвой надрывается старый телевизор, показывая при этом пустой экран, на диване в майке и трусах скрестив руки в районе паха в ожидании звонка в дверь, дремлет хозяин мужчина лет сорока, периодическим почёсыванием, проверяя на месте ли его «хозяйство». Наконец в паузу между окончанием песни и аплодисментами прорывается долгожданное «блюм-блюм» и дремавший вынув руку из трусов и взглянув на часы, спешит к входной двери. На пороге двое пьяных в слюни: один маленький и невзрачный, удивительно похожий на слегка опухшего певца Олега Газманова, с трудом удерживает под руку верзилу раза в полтора ростом выше себя. — А это мы!.. Чё не открываешь?.. Выпить приготовил!?. — Конечно.., соснул немного.., по телефону договаривались на 07, но я на всякий случай, взял литр... Гости кое-как протискиваются в квартиру.