(Рассказ полностью выдуман. Все совпадения с реальностью считать просто случайностью и ничем более.)
....
- Ну, что ты за человек то? – Подвыпивший друг криво улыбался, макая кусок хлеба в банку со шпротами. – У тебя есть талант, а ты его используешь… ик! … неправильно ты его используешь. Малюешь картинки какие-то. А кто их покупать то будет? Кому они к чертям сдались то?
Он пьяно потянулся своим рыхлым телом, вальяжно откинулся на спинку стула. Его осоловевшая круглая физиономия раскраснелась, покрылась бисеринками пота. На кухне, где сидели, было жарко, душно. Хотелось свежего воздуха. И черт принес на ночь глядя этого друга. Но друг есть друг. Художник не пил вообще, но сидел, кормил пьяного полуночного гостя, слушал его треп, кивал.
Когда уже отчаянно устал от него, не выдержал:
- Давай я тебе такси вызову, а? Мне завтра много работы срочной, хотел пораньше лечь. Серьезно надо. Только ты без обид, ладно?
-Такси-и? – Друга похоже совсем развезло в тепле и кухонной жаре. Он неловко полез в карман, пачкая рубаху маслом шпрот. Достал мобильник. Но рука не удержала, уронил телефон на пол. Чертыхаясь, подобрал, посмотрел сколько времени уже. Перевел пьяный расфокусированный взгляд на Художника, опять криво улыбнулся, - Ого! Времени то сколько! Вызывай! А то моя там наверное уже материт меня…
Когда такси подъехало, одеваясь, повернулся и, самодовольно осклабившись, поднял испачканный шпротами палец вверх:
- Вот хоть и злится она, но уважает! А почему?! Потому что деньги у меня есть… Подумай!
А в дверях вновь обернулся:
- Это… Слушай! Тут племянница моей благоверной из деревни приехала, в инстя… в институт поступила. А денег нет… ик! …Не буду же я ее содержать, хоть и племянницу. Пусть работает там… зарабатывает на жизнь. Тебе натурщица нужна для твоей мазни? Ты ведь там портреты мазюкаешь последнее время. Баб разных… Нужна? Недорого!
Художник, уже в нетерпении, желая избавиться от надоевшего гостя, ответил:
- Посмотрим. Сейчас с деньгами не очень. Позвони мне дня через два.
Гость, опять самодовольно ухмыльнувшись, пьяно пробормотал:
- Да у тебя вечно с деньгами не очень… Ну, привет!
Пришла девушка. Ну что сказать, симпатичная, стройная. Попили чаю. Решил сделать небольшой набросок. Усадил ее в кресло, взял карандаш, альбом. И тут…
Давно такого не было. Очень давно. С юности наверное. Да и тогда было всего пару раз.
Волна энергии окатила его, лишь только он сделал десяток линий. А потом снова и снова. С каждым штрихом волна нарастала и нарастала. Сознание как будто отошло в сторону и с изумлением смотрело из угла комнаты. Мир рухнул и вновь возродился. Возродился уже иной. Где нет места словам, где нет места мыслям. Где нет ничего, кроме рисунка. Кроме серых шероховатых линий, штрихов.
Взрыв эмоций и чувств не отпустил даже тогда, когда рисунок был окончен. Как-то скомкано попрощался с девушкой, даже, кстати, забыв спросить её имя. В памяти осталось, что договорились, придет она дня через два. Вернулся к рисунку. Смотрел, смотрел и снова смотрел… Рисунок не был шедевром. Но в нем было что-то такое, что было ему несказанно близко, дорого. Что было частью души его. Частью его самого. Или стало тогда, когда он его рисовал. Восторг, рожденный во время работы, ослабевал. Вспыхивал лишь тогда, когда Художник вновь смотрел на рисунок.
Ночь была похожа на калейдоскоп снов и пробуждений. Яркие сны, где была Она. Пробуждение, рисунок в свете ночника. Опять сон. К утру родилось имя. Родилось само собой, он не придумывал его, не подбирал. Алира. Почему именно Алира? Не знал он. Но теперь, получив имя, портрет, кажется, стал реальным человеком. Не собранием серых линий, а именно Ей. Одной единственной и настоящей.
Вдохновение, рожденное этим портретом, бешеным ключом взбудоражило душу Художника. Все, что раньше было не доделано или не закончено, теперь исполнялось легко и непринужденно. Пейзажи, натюрморты, портреты. Все делалось, казалось, играючи.
И прошло два дня. И вновь пришла девушка. И опять он рисовал. И опять был взрыв вдохновения. А потом радость от нового портрета. И снова, и снова… На четвертую встречу Художник вдруг поймал себя на том, что смотрит на модель уже просто так. Вроде как должен смотреть. Вроде чтобы проверить, не ушла ли она еще. Ему не требовалось смотреть на натурщицу, чтобы рисовать. Он впитал всем естеством своим каждую черточку, каждую частичку ее лица. Он мог даже закрыть глаза, все равно рука сама бы рисовала Алиру. Он не просто знал ее лицо. Он чувствовал его! Ощущал его, как свое собственное. Появилась неловкость пред натурщицей. Как будто он обманул ее. Как будто украл что-то у нее. Что-то важное. Взял без спроса. Чувство было не болезненным, но неприятным. Мешающим. Как крошка в постели. Вроде ты уже неоднократно пытаешься её стряхнуть, но она снова и снова проявляет себя и впивается в твое тело.
Мозг пытался найти выход из этого неприятного чувства. Просить прощения? Но за что? Она не поймет. Художник откинулся на спинку стула:
- А давайте сходим в кафе, я приглашаю?
Девушка улыбнулась:
- Хорошо. Я не против.
В кафе впервые он спросил ее имя. Лилия? Как похоже на имя… Нет, не надо думать об этом. Надо отдыхать. Надо провести вечер хорошо, романтично, интересно. Может так ему удастся избавиться от чувства вины.
Но разговор не клеился. Паузы затягивались, пока не перешли просто в молчание. О чем думала она, он не знал. А ему было просто скучно. Скучно и он думал… Конечно! Он думал об Алире.
И, вытащив из кармана огрызок карандаша, на салфетке вдруг стал машинально рисовать знакомые черты. Вот линия подбородка. Вот линия волос, вот глаза…
Что? Лилии скучно? И что же делать?! Оторваться, не дорисовав милый образ, и вновь пытаться что-то говорить, вымучивать из себя вопросы, думать над ответами? О, нет! Это невозможно! Это было выше его сил. Лилия уходит? Хорошо. Когда ей приходить? О, боги! Откуда ему знать. Наверное, да, может быть… Официант? Счет? Конечно. Вот деньги. Сдача? Оставьте себе.
Он летел на крыльях восторга домой. Там дома ждала его Она! Его Мечта! Его Алира!
............................................................
Автор: Бешеный Ангел (MaD_Angel) 2017 г.