Мы оказались вместе в одном плацкарте. Едем, смотрим в даль. За окном красное солнце уходит за горизонт, оставляя на темных водах Черного моря переливающиеся блики длиною в бесконечность.
– Невероятная красота, - говорит взрослый мужчина напротив. Мы сидим за столиком. До Сочи осталось ехать пару часов, у всех уже кости болят от того, что постоянно лежим.
– Да, очень красиво. Можно вечно смотреть на такой закат, - соглашаюсь я.
– Как же мой отец любил все красивое, понимаете? - спрашивает мужчина.
– Ага, - я киваю головой, хотя толком и не могу понять, о чем идет речь. Мужчина глубоко вдыхает, так, словно сейчас выдаст тираду. На вид ему лет 60-65. Тонкие седые усы, коротая стрижка с зачесанной на бок челкой. Из кармана рубашки с коротким рукавом торчит белый чистенький платок.
– Мой отец хоть и родился в деревне, да и там практически всю свою жизнь прожил, был очень богатым человеком. В том смысле, что у него богатая душа была.
– Хм, - я хмыкаю и киваю головой, даю понять, что слушаю его.
– Он ухаживал за цветами, вел хозяйство, в доме у него было всегда чисто, убрано. И все сам, один. Мать рано ушла, его жена, поэтому ему пришлось все самому. Трудился каждый день, понимаете?
– Ага, - теперь я понимаю, семейная драма.
– Каждый год передавал нам банки с вареньем, компотом, соленьями, домашние яйца, мясо кур. И знаете, что самое интересное? Он находил время для искусства. Канал «Культура» постоянно смотрел. Вот, придешь к нему в гости с внуками, а он им рассказывает про художника Коровина. Вы знаете кто такой Константин Коровин?
– Нет, - отвечаю я с чувством горечи. Я ведь считала себя когда-то знатоком в области живописи.
– Во-от! - торжествует мужчина, на лице его появилась улыбка, - а мой отец знал. И меня научил любить живопись. Мы с Вами сейчас смотрим в окно и видим невероятно красивую картину.
Я внимательно слушаю мужчину и чувствую, что в этой истории есть какая-то горечь. Он рассказывает о своем отце с любовью, но болью. Это слышно в голосе, это заметно по глазам.
– Удивительный человек - ваш отец. К сожалению, среди моего поколения, таких мужчин уже нет, - говорю я.
– О, это правда, - соглашается мой собеседник, - более того, среди моего поколения тоже таких нет.
– Он еще жив?
– Нет. Ушел два года назад. Болел долго. Деменция. Потом проблемы с телом. Ходил с трудом.
– Жаль, - искренне отвечаю я.
– Знаете? - начинает говорить собеседник, выпрямив спину, словно он держал эти слова еще с тех пор, когда набрал полные легкие воздуха, - а ведь он не заслуживал такого. Когда мой отец заболел, а это произошло 12 лет назад, я понял, что он не сможет жить один в деревне. Не сможет управлять всем так, как раньше. И тогда мне предстоял сложный выбор. Остаться жить в городе в своей квартире или переехать к нему в деревню. Отрывать его от деревни равносильно тому, что подписать приговор моему отцу. Поэтому вариантов забрать его к себе даже не рассматривалось, понимаете? Я поговорил со своей женой, а она мне сказала, что не собирается упахиваться на огороде, что не собирается годы своей жизни посвятить уходу за больным стариком. Жена сказала мне: «Выбирай, или я, или твой больной отец». Я выбрал отца.
– А она что? - спрашиваю я.
– Она осталась жить в квартире с младшим сыном. Старший уже уехал в Москву к тому времени. Младший тоже уехал через год, поступил в университет. Она жила одна все эти годы. И я жил отдельно, но со своим отцом.
– Вы разошлись с женой?
– Конечно, - отвечает он, – это было страшным предательством.