Вчера меня назвали старухой. Ладно, признаюсь, не меня, а сказали в разговоре: “Нашёл себе старуху 44-летнюю”, а мне ведь как раз пока столько же. Аж поперхнулась. Нет, я совсем не обиделась и не расстроилась, а вспомнила частушку: “Говорят, что я старуха, А мне всё не верится, Ну какая я старуха — Всё во мне шевелится!” А во мне не просто шевелится — прыгает, дрыгает и бултыхается, и это я не про жир. А про энергию и молодость, которая бьёт внутри мячом Роналду, не давая мне жить спокойно. И в спортзале во время дыхательных упражнений танцую и виляю тем местом, откуда ноги растут. Да я в 25 лет хуже себя чувствовала, чем сейчас. Возраст? Не скрываю никогда. Спрашивают — честно отвечаю. А какой смысл молчать или уменьшать? Паспорт хранит точную цифру и мне столько, сколько он показывает. А вот все внутренние ощущения, мысли — тут только я определяю, сколько лет. И создаю свою линию судьбы в соответствии с этим. Жизнь — такой подарок! Я просыпаюсь и радуюсь, что это произош