Когда то был у меня друг,
Всегда ходил вдоль монастырских стен,
И он боялся что заберут,
Его язычники в темный плен.
Писал стихи он, но много не просил,
Что ,грош купить его мысли?
Сколько вложено в его фрески сил ,
Что спрятали монастырь от стен белых, чистых.
Он всегда ходил в лохмотьях,
И красоту свою скрывал .
Но песни пел ,и видены были потоки,
Звука ,что описывал весь зал.
Хотел стих он написать,
Про Флорентийца Боттичелли .
Но только из его пера передать,
Шедевр так монахи и не успели.