Когда то был у меня друг, Всегда ходил вдоль монастырских стен, И он боялся что заберут, Его язычники в темный плен. Писал стихи он, но много не просил, Что ,грош купить его мысли? Сколько вложено в его фрески сил , Что спрятали монастырь от стен белых, чистых. Он всегда ходил в лохмотьях, И красоту свою скрывал . Но песни пел ,и видены были потоки, Звука ,что описывал весь зал. Хотел стих он написать, Про Флорентийца Боттичелли . Но только из его пера передать, Шедевр так монахи и не успели.