Один поэт стихов на целу книгу накропал, И с ними пред собраньем выступал. Лилась в его строках рекою кровь, Была обманута и попрана любовь, И над добром вовсю торжествовало зло… Воскликнул зритель тут: – Как мне не повезло! Сюда пришёл я отдохнуть душой И душу исцелить живительной строкой… Что ж сделал ты со мной, ответь, зоил? Каким меня ты зельем опоил? За вирши мерзкие тебя б суду предать, И яйцами протухлыми доверху закидать. Терпеть твои «творенья» больше нету сил! Вердикт такой тут зритель огласил: – Так знай же, тьмы поборник, гений злой, На выступления твои – я больше ни ногой.
Один поэт стихов на целу книгу накропал,
И с ними пред собраньем выступал.
Лилась в его строках рекою кровь,
Была обманута и попрана любовь,
И над добром вовсю торжествовало зло…
Воскликнул зритель тут: – Как мне не повезло!
Сюда пришёл я отдохнуть душой
И душу исцелить живительной строкой…
Что ж сделал ты со мной, ответь, зоил?
Каким меня ты зельем опоил?
За вирши мерзкие тебя б суду предать,
И яйцами протухлыми доверху закидать.
Терпеть твои «творенья» больше нету сил!
Вердикт такой тут зритель огласил:
– Так знай же, тьмы поборник, гений злой,
На выступления твои – я больше ни ногой.