На территорию авиабазы въехал старенький внедорожник «Ниссан», а сразу за ним белый минивэн «Хендай».
- Та-а-ак! – громко скомандовал пузатый полковник, – слушаем все сюда! Сейчас надеваем бронежилеты и рассаживаемся в микроавтобус. Времени мало, поэтому действуем оперативно. Всем понятно?
- Поня-ятно, – нехотя отвечали журналисты.
- Нас девять человек, вместе со мной, – продолжил полковник, – места в автобусе всем хватит.
Журналисты резво занимали места в салоне минивэна. Илья вместе с еще одним репортёром сел впереди, у открытого окна. Коллега занял место по центру: между Ильёй и водителем.
- Козырное место забронировал, Илюха, – пошутил кто-то из коллег-журналистов, усаживающихся в салоне.
- С ветерком поедет, – подхватил полковник, – наиправёйшая цель для снайпера… Шутка!
- Чему быть, того не миновать, – парировал Илья и захлопнул дверь.
- Все расселись? – громко обратился офицер.
- Да, сидим!
- Тогда трогай, садык! Яла, яла! – скомандовал полковник, обернувшемуся водителю.
Я Александр Коцюба, военный, специальный корреспондент дирекции информационных программ ВГТРК «Телеканал «Россия 1».
Это часть 9 моей книги «Раненый Алеппо» трилогии «Охота на военкора».
Читайте книгу на моём канале в подборке https://dzen.ru/suite/e5d4a836-1e8a-48ff-a025-9da3f3bd27a3
Внедорожник сопровождения с тремя сотрудниками сирийских спецслужб «Мухабарат» тронулся с места, за ним последовал и минивэн с журналистами. Их путь лежал по неширокой асфальтовой дороге, ведущей в южную часть Алеппо – район Рамуси. На тот момент это была единственная транспортная артерия, связывающая осаждённый город с внешним миром.
Но и этот маршрут не был безопасным. Боевики постоянно обстреливали дорогу из миномётов и самодельных артустановок, стрелявших газовыми баллонами. В некоторых местах извилистая трасса Рамуси пролегала совсем близко от позиций Джабхат Ан-Нусры. Самые опасные участки выделялись высокими брустверами вдоль полотна и заборами из пустых железных бочек на вершине. Все бочки были насквозь прошиты дырами от пуль – красноречивое подтверждение активной работы снайперов противника. Таких участков на Рамуси несколько, и чем ближе к городу, тем они длиннее.
- Советую всем надеть каски, мало ли что, – спокойно сказал полковник, защелкивая на подбородке крепление пуленепробиваемого шлема.
Репортёры все, как по команде, заёрзали на своих местах, доставая кто откуда защиту и закрепляя ее на голове. При этом ни один из них не произнёс ни звука.
Минивэн быстро ехал за внедорожником сопровождения, петляя по извилистой дороге. Асфальт здесь был, на удивление, ровный, даже не скажешь, что идет война, и эта трасса время от времени переходит из рук в руки. Чем ближе журналисты подъезжали к Алеппо, тем отчётливей были видны клубы черного дыма, поднимавшиеся с правой стороны по ходу движения.
- Интересно, что они там жгут? – громко поинтересовался Илья.
- Покрышки они жгут, – выпалил полковник, – «черти» думают, что из-за густого дыма наши самолеты не станут бомбить их позиции. Наивные дурачки. Это дымят восточные кварталы Алеппо – территория, занятая боевиками. Их там тысячи. И сотни тысяч мирных, которых бородатые держат в качестве заложников. Они в окружении сирийской армии.
- А они вырваться не пытаются? – поинтересовался оператор Виктор.
- Еще как, – продолжил полковник, – чуть ли не каждый день рвутся из кольца. А им навстречу то и дело пытаются пробиться друзья из Идлиба. Дорога Рамуси как раз на линии разграничения. Садыки всеми силами бьются за нее, но иногда случаются прорывы – подвёл итог ознакомительной экскурсии пузатый офицер.
- Надеюсь, сейчас «бородатые» не пойдут на прорыв? – спросил кто-то из коллег, сидевших сзади.
- А кто их знает, куда они там пойдут? – констатировал полковник, читая СМС-сообщение, пришедшее на его мобильный.
- Да-а-а, весёлая предстоит поездочка, – вполголоса произнёс Илья.
- Ага, оторвёмся на полную катушку, – с усмешкой поддержал его сидевший рядом коллега.
-О! Видите, впереди по правую руку полуразрушенное здание? – неожиданно обратился ко всем полковник, – это цементный завод. Он на территории боевиков, до Рамуси километра полтора. Там лёжка снайпера, так, что будьте предельно внимательны.
- Ха, и что нам теперь делать? – нервно поинтересовался один из сидевших сзади операторов, – давайте не поедем дальше.
- Что значит, не поедем? – нахмурил брови полковник, – едем нормально. Мухабаратчики знают, что делают. Надень каску и сиди спокойно.
- Надень каску, надень каску… – спародировал оператор, – надел я её!
Минивэн поравнялся с очередной полоской бруствера и понёсся вдоль стены из песка и камней. Такая конструкция должна была надежна скрывать от противника двигавшиеся по трассе автомобили.
- Н-да, из-за этих бочек, наверное, нас не видно, – ухмыльнулся сосед Ильи.
- Не знаю, не знаю, – усомнился в его версии Илья, – судя по тому, что каждая из них пробита пулями и осколками, далеко не раз, можно предположить, что такие нагромождения не очень-то и действенны.
- Не, ну обзору-то они явно мешают, – констатировал сосед.
- А с крыши этого цементного завода наш автобус, наверняка, как на ладони, – вклинился в рассуждения кто-то из коллег сзади.
- Хорош трындеть! – оборвал их полковник, – сидите молча, сейчас приедем, немного осталось.
Сделав очередной зигзаг, микроавтобус выехал на открытый, без брустверов, участок и стал быстро приближаться к блокпосту. Несколько одноэтажных зданий и бетонный забор с правой стороны надежно укрывали дорогу от возможного снайперского обстрела. Машины сбросили скорость и неспешно подъехали к обложенной мешками с песком невысокой бетонной конструкции с бойницами по периметру, которая разрывала трассу на две полосы. Справа, машины медленно двигались в город, слева, катились обратно.
Внутри конструкции на стуле сидел сирийский солдат, обмотанный пулеметной лентой, рядом стоял крупнокалиберный пулемёт. За этим укреплением, на разделительном островке, высились бетонные стены автомобильного гаража. Внутри здания стояли несколько солдатских кроватей, на которых лежали бойцы. Неподалёку, в укрытии между толстыми стволами двух деревьев, стояла БМП-1. Машина, явно, старая и, судя по облупившейся краске да опалённой башне, побывавшая не в одной передряге.
Миновав блокпост и отъехав от него на каких-то сто метров, машина сопровождения, шедшая впереди автобуса с журналистами, резко затормозила. Следом за ней встал и минивэн. Навстречу мчались старые легковушки, непрерывно моргая фарами, предупреждая об опасности. Одна, вторая, третья машины пролетали мимо стоявших у обочины авто с россиянами.
Наконец, из внедорожника вышел старший группы сопровождения – капитан сирийских спецслужб по имени Тарик. Его гладко уложенные и набриолиненные волосы сверкали под палящим солнцем так, что отражавшиеся лучи света напоминали подобие нимба над головой. Красавчик вытянул руку в сторону приближавшегося автомобиля. Машина остановилась рядом с офицером, и Тарик заговорил с водителем. Общение было недолгим, но невероятно эмоциональным. Мухабаратчик что-то кричал, размахивая при этом руками, указывая то в одну, то в другую сторону.
- Ну, все…приплыли! – язвительно и громко, чтобы все слышали, произнёс Илья. – Сейчас что-то будет.
- Без паники! – захрипел в ответ полковник. – Всё под контролем, сейчас наговорятся, и поедем дальше. До Алеппо меньше километра осталось.
- Они что, заблудились? – поинтересовался кто-то из коллег журналистов.
- Сидите молча! – оборвал полковник.
- Товарищ полковник, мы все-таки не в армии. Можно как-то повежливей, что ли? – вступился один из корреспондентов.
- Сейчас вы все в армии, потому что вы приписаны к пулу Министерства обороны России, – не унимался полковник. – И я отвечаю за каждого из вас. Так что вы обязаны выполнять все мои команды. Кто не согласен, может писать рапорт и сегодня же домой…
- Причем здесь домой? – начал заводиться корреспондент. Я говорю об элементарном уважении, мы все-таки одно дело делаем.
В этот момент Тарик буквально отпрыгнул от машины, с водителем которой он разговаривал, и быстро сел во внедорожник. Встречная легковушка с пробуксовкой сорвалась с места и молниеносно скрылась из вида. «Тойота» сопровождения тоже двинулась, но не вперед, а совершив резкий поворот, помчалась в сторону блокпоста. Удивленный водитель минивэна, глядя на проезжающего мимо начальника, медленно повернул ключ зажигания. Но мотор, несколько раз глухо булькнув, не завелся. И тут, метрах в трехстах левее по курсу, грянул взрыв. Столб черного дыма и пыли поднялся на несколько метров вверх. Еще пара секунд, и второй взрыв, но уже ближе метров на пятьдесят и правее от микроавтобуса с журналистами.
- Что за хрень? – закричали репортеры, судорожно оглядываясь по сторонам. - Валим отсюда быстрей! Что ты копаешься? Заводи свою колымагу и погнали! – требовали они, поправляя каски на головах.
Водитель старался изо всех сил завести машину, но стартер отказывался его слушать. Обстрел тем временем усиливался. Мины ложились одна за другой.
- Бьют далеко, – вполголоса заговорил полковник, – осколками до нас не достанут.
- А если достанут? – с усмешкой поинтересовался сосед Ильи. – Вы же говорили, что всё под контролем, скоро приедем.
В ту же секунду мотор минивэна грубо зарычал и после непродолжительного хруста наконец завелся. Водитель ловко включил передачу и, сделав резкий поворот, направил авто в сторону блокпоста.
- Гони на аэродром! – испуганно кричал один из молодых операторов.
- Никаких аэродромов! – скомандовал полковник. – Укроемся на блокпосте, это случайный обстрел. Духи просто решили пострелять по дороге. Сейчас успокоятся…
- Ты охренел? – орал на полковника молодой оператор. – Ты хочешь, чтобы нас всех здесь положили?
- Я ничего не хочу, – виновато пробурчал офицер, крепко схватившись за своё кресло.
Минивэн в это время подъехал к стоявшему возле бетонной постройки внедорожнику сопровождения. Водитель что-то спросил у Тарика. Тот рукой очертил в воздухе полукруг, давая понять, как действовать в данной ситуации, и микроавтобус, вновь резко развернувшись, остановился перед въездом в здание. Обстрел продолжался. Мины рвались со всех сторон, но теперь уже гораздо ближе к месту, где стояла машина с российскими журналистами.
- Всем оставаться на своих местах! – взял себя в руки полковник. – Из автобуса никто не выходит!
- Что за команды такие? – буквально кричал от страха молодой оператор. – Валить надо отсюда!
Полковник молчал, нахмурив брови…
— Вот видишь, уже совсем близко легла, – задорно констатировал сосед Ильи.
- Да, кучно бьют, – согласился он.
Мины, действительно, рвались совсем близко, метрах в ста, а то и пятидесяти от блокпоста, сразу за бетонным зданием. Журналисты вслушивались в каждый хлопок, словно пытаясь определить расстояние и силу разрыва. В какой-то момент вдалеке, справа, зарокотал крупнокалиберный пулемёт.
— Это духи из восточной части города рвутся, – констатировал полковник.
— Вот вы, блин, успокоили, товарищ полковник, – съязвил кто-то из репортёров. – А это, – кивнув головой в сторону очередной разорвавшейся мины, ёрничал он же, - им из западной части отвечают. Снаряд угодил в небольшую яму, сразу за трассой. Несколько осколков ударили в стену здания, за которым стоял автобус с журналистами. Наконец, из внедорожника обеспечения вышел Тарик и скомандовал водителю минивэна, чтобы въехал внутрь.
- А теперь можно выйти из машины? – поинтересовался Илья. – Очень уж в туалет хочется…
- Теперь можно, – немного подумав, согласился полковник. – Только из здания никто не выходит!
Журналисты высыпали из салона, оставаясь в помещении.
- Да-а… Здесь тоже не башкирский мёд, – усмехнулся Илья, указывая коллегам на крышу.
Длинные листы профнастила кислотно-синего цвета, уложенные внахлёст друг на друга, покрывали всю площадь бетонного строения.
- Такую крышу камнем пробить, раз плюнуть, не то, что миной, – поддержал Илью репортер Алексей. – Если прилетит сюда, поляжем в этом сарае, – хихикал он.
- Я говорю, валить надо отсюда… Как можно быстрей, валить! – мечась из стороны в сторону, ругался молодой оператор. – Какого хрена мы тут делаем, военный? Ты что, не слышишь, что духи долбят по нам?
- Сидим здесь, ждем окончания обстрела, – виновато бурчал в ответ полковник. – Сейчас всё закончится, поедем дальше…
- Куда дальше? – взревел оператор, – под мины?
- Действительно, товарищ полковник, - поддержали коллеги, – как мы дальше поедем? Там же бой идёт!
- Сейчас Тарик по рации выяснит обстановку, а там видно будет, – резюмировал российский офицер.
- Этот Тарик сам всего боится, – размахивая руками, сокрушался молодой оператор, – что он там узнает? Кому из бородатых нас привезти, чтобы дороже продать? Сколько здесь за голову журналиста платят?
- Я слышал, за иностранного журналиста бородачи платят шестьдесят тысяч долларов, – едва слышно сказал Виктор. Он неспешно достал из рюкзака свой старенький плёночный фотоаппарат «Смена», чтобы сделать несколько чёрно-белых фотографий для отчета о командировке.
- Шестьдесят штук!? – остановился и задумался на секунду молодой, видимо прикидывая общую сумму, а потом продолжил своё нервное метание, - а за полковника сколько?
- Российский офицер, – спокойно отвечал Виктор, наводя объектив фотоаппарата на стоявших полукругом возле минивэна остальных коллег, – что-то около тридцати тысяч зелёных…
- Скромненько вас оценивают, товарищ полковник, – не унимался молодой.
- Нормально, – полковник насупил брови.
– Получается, пол-ляма баксов в одном сарае. Не кисло… Правда, товарищ полковник?
- Хорош трындеть здесь! – грозно, словно взяв себя в руку, ответил офицер.
- Сейчас поедем, куда я скажу! Это всем понятно?
Но никто ему не ответил. Журналисты продолжили общаться между собой, язвя и усмехаясь над сложившейся ситуацией. Молодой оператор, казалось, тоже немного успокоился, перестал метаться, подошел к компании коллег и встал рядом. Полковник, не отрывал глаз от своего мобильного телефона, который постоянно пищал, предупреждая о полученной СМС. Офицер писал что-то в ответ, поддерживая связь с каким-то неведомым абонентом.
- Напишите там, что мы в заднице, – обратился к офицеру молодой.
- Уже написал, – пробубнил полковник, приложил трубку к уху и вышел из здания.
- Ну, всё…Сейчас авиацию на подмогу вызовет, – засмеялись журналисты.
В помещение зашел улыбающийся Тарик.
- Ну, что там, Тарик? – поинтересовался Алексей, – жить будем?
- Хотелось бы подольше, – поддержал Илья.
- Тамам, тама-а-ам! – ответил Тарик, подняв большой вверх палец правой руки.
- Всё, продал нас? – веселился Алексей. – Сейчас мешки на головы и вперёд к имамам…
- А потом смотри страна родная в ютубе на наши безголовые тельца, – подхватил Виктор.
- Да ладно, парни, – оправдывался Алексей, – пошутил я. Тамам в переводе с сирийского – хорошо! Так что, всё у нас будет хорошо, правда, Тарик?
- Тамма-а-а-м! - вторил он.
Алексей перешел на английский язык, которым Тарик владел вполне сносно, и они продолжили общаться между собой. Корреспондент пытался выяснить у сирийского офицера спецслужб реальное положение дел, но Тарик, судя по его лукавой ухмылке, увиливал от ответа. Лёша тоже был весельчаком, причем очень учтивым и понимающим толк в восточной дипломатии, поэтому их беседа со стороны, скорей, походила на разговор двух американских комиков из захудалого юмористического телешоу. Оба картинно улыбались друг другу, пытаясь выудить интересующую информацию, при этом каждый, очевидно, старался осыпать собеседника искромётным комплиментом.
Тем временем мины, снаряды боевиков продолжали рваться в нескольких метрах от здания. Укрывшиеся за его стенами журналисты периодически, как по команде, замолкали, словно рассчитывая, на каком удалении от их укрытия взорвался снаряд, но после непродолжительного молчания их разговоры продолжались.
- Стоим, как бараны какие-то, – нервничал от близких разрывов молодой оператор. – Чего мы здесь забыли? Когда уже свалим отсюда? Где этот полковник?
- Указание от московского начальства получает, чудила, – продолжали язвить репортёры.
Продолжение следует
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующую главу.
Предыдущие главы - в подборке на моём канале в хронологическом порядке (снизу вверх):
