Привет, сегодня дождь и скверно
А мы не виделись, наверно, сто лет
Тебе в метро, скажи на милость
А ты совсем не изменилась, нет-нет
(Альбом “Секрет”)
Апрель. Ночные переписки. Голова в тумане, ватой набитая. И улыбка глуповатая не до ушей, а где-то за висками. Но одна мысль, как комар надоедливый, зудит то в одном ухе (это мама), то в другом (а это лучшая подруга): почему же он никак не позовёт меня на свидание? Серьёзно. Я так и говорила – свидание. Девочка, на литературе выросшая, пропитавшаяся книжной романтикой…
А тут новый герой на сцене моей виртуальной личной жизни – его брат😅 Старший. Вдруг зовет меня на какие-то танцы. Картина маслом – вечер, в аське два чата открыты, с двумя братьями Митиными. Занавес.
Тогда я часами вела разговоры с мамой. Делилась, советовалась, мечтала. Помню, ложимся спать, а я никак не могу успокоиться: как же мне поступить? Льстило мне очень внимание двух юношей, хоть и по переписке. А мама и говорит: “Ну, если ты с его братом куда-то пойдешь, то Пашу уж точно потеряешь”. А я его и не обрела еще, как вы помните😅 Но к словам мамы прислушалась. Она же мне и посоветовала рассказать об этой ситуации тому, от общения с кем сердце билось сильнее.
Середина апреля. Внезапно понимаю, что надо действовать. Тут удачно подойдет изречение Фрэнсиса Бэкона про Магомеда и гору. Я была явно той самой горой. Горочкой.
Все-таки нереальное наше везение заключалось в жизни напротив друг друга. Одна улица. Одна автобусная остановка. С неё-то всё и началось у нас. Закружилось. Завертелось. Запомнилось.
Готовилась я тогда к поступлению в МПГУ им. Ленина. Педагогический, на филфак. На курсы мне к 16.00. А Он возвращался в это же время из своего университета, поэтому даже случайно пересечься мы никак не могли (уезжала-то я раньше). Но всё случилось по моему велению и хотению. Как в сказке. С моими правками😄
“А вдруг он мне не понравится вживую?”
Стою, пропускаю автобусы. Нервничаю. Живот болит и скручивает в узел – режим “отжим” полным ходом.
Сейчас или никогда! Один автобус, второй проехал, третий… И тут я его вижу. Спрыгивает со ступеней. Парень с фотографии.
Еще красивее, чем в моих обрывочных воспоминаниях. Дождь мелкий брякает по крыше, а у него на висках волосы вьются. Кудри цвета меди. А руки-то? Сразу бросаю взгляд. Мужские, крупные. Большие ладони, пальцы длинные. Это было решающим фактором, абсолютным, точно в цель.
Смотрела я, смотрела... На капли дождя, стекающие за воротник, на его улыбку застенчивую. А внутри пожар. Лава огненная.
“Привет, малышка”.