Пришла моя дальняя родственница в гости. Настроение у неё было
подавленное. Предложила ей чаю, она отказалась. Потом немного успокоилась, отошла. Разговорились .Она суёт мне какой-то старый газетный листок:
-Прочитай. Это про меня.
-Ты что ли написала?
-Нет. Но статья точь-в-точь про меня.
Она опять напряглась, в глазах появились слёзы. Я начала читать . Предлагаю и вам . Статья называлась "Мама, мамочка, прости"...
Выросла я в благополучной семье. Было всё, хотя мне в то время казалось, что далеко не всё. Училась средне, но зато без забот и хлопот : как будет, так и будет. У родителей я одна, досталась им тяжело, поэтому все надо мной тряслись, отказа ни в чем не было. В общем, жилось мне легко и беззаботно. И вдруг тяжело и надолго заболела мама. Несколько лет она была на инвалидности. Хорошо, что дедушка с бабушкой помогали. Отец очень любил маму, заботился о ней, был терпелив и ласков... А через несколько лет - я тогда училась в восьмом классе- одна "добрая" подружка рассказала, что, оказывается, когда мама болела, у отца была другая женщина, об этом весь дом знает. Для меня это было как гром среди ясного неба. Привычный мир рушился. Я озлобилась, словно ощетинилась против всех и вся. Стала грубой и дерзкой. И всё требовала, требовала, требовала. Магнитофон, модная одежда, кроссовки, побрякушки всякие - всё это у меня было, но мне этого было мало. Чтобы меня порадовать, мама после работы и домашних дел садилась вязать, а я отправлялась гулять. К тому времени у меня образовалась компания. Мальчики,подружки, сигареты, вино - мне это нравилось.(..)Домой возвращалась за полночь. Мама без меня не ложилась. Ждала. Сколько раз она пыталась поговорить со мной, образумить. В ответ я дерзила, насмехалась, а иногда и просто вела себя по-хамски - это я теперь понимаю. А мама плакала и пила лекарства. Однажды , уж не помню по какому поводу, на её увещевания я закричала:
- Надоело! Всё надоело! Что ты меня пилишь хуже мачехи! Не нужна мне такая мать!
На крик вышел отец. Он был страшен, на секунду мне показалось , что он меня сейчас ударит.
-Что ты делаешь с мамой? Как ты можешь?-еле сдерживаясь, проговорил он.
А меня понесло: я кричала, что он сам подлец, что, когда мама болела, он ей изменял, что он права не имеет читать мне морали. Мама тихо сказала:
- Не надо об этом. Это наше, взрослое, дело. Пожалуйста, не надо.
Я поняла, что она всё знала. И это подлило масло в огонь:
- Лицемеры проклятые! Вот я вам покажу! Уйду из дома, тогда узнаете.
И ушла. А когда вернулась, у дома стояла " скорая помощь".
Прошло несколько лет. Я окончила школу, в институт не поступила, устроилась на работу. Умерли бабушка с дедушкой. Погиб в автокатастрофе отец. В сорок с лишним лет мама была седой старой женщиной... Сейчас вспоминаю, и всё внутри переворачивается. Единственный интерес у неё остался- это я. Но мне не до неё было. Мне хотелось весёлой жизни - с кавалерами, вечеринками, музыкой, танцами.
Мамина беспомощность раздражала и бесила меня. Я старалась вырваться из дома, приходила поздно. Она всё ждала, ждала, ждала, а я всё врала, врала , врала.
Прошло еще два года. Я вышла замуж. Муж- неплохой человек, добрый и ласковый. Он лучше, в сто раз лучше меня. Он очень любит мою мать, а я... я не могу смотреть ей в глаза. Живем мы спокойно и тихо. Всё у нас есть. Нам, как многим, не пришлось начинать всё с нуля - об этом ещё задолго до моего замужества побеспокоилась мама.
Казалось бы, всё хорошо, а на душе ужасная тяжесть. На меня давит груз вины перед мамой. Ей нет ещё и пятидесяти, а она инвалид. Ходит еле-еле, но устроилась на работу на полставки, чтоб только дома одной не сидеть. Потихоньку вяжет, хочет нам помочь. Смотрю на неё- совсем старушка. А ведь была красивая и весёлая. У неё высшее образование, умнейший человек, не один год на ответственной работе ... Господи, что с ней жизнь сделала! И я, я тоже в этом виновата!
Вчера прибежала с работы, а мамочка тихо так сидит на диване и вяжет. Смотрю на неё- и такая жалость пронзила. Подбежала к ней, упала на колени и плачу взахлёб: прости, мамочка! за всё прости! А она гладит мои волосы и молчит. Я смотрю сквозь слезы на мою совсем старенькую молодую маму, и сердце от боли разрывается. Я знаю, она простит, уже простила. И всё поймёт и меня же пожалеет. И от этого ещё горше становится. Как вернуть всё, как сделать, чтобы ты, мамочка, была молода и здорова? Как?
Дорогие девушки, не повторяйте моих ошибок. Берегите матерей ! Нет никого в мире дороже, никого! Запомните это на всю жизнь. Навсегда.
Светлана Б.
Я прочитала исповедь незнакомки и подняла глаза на мою гостью . Она отрешенно смотрела сквозь меня, потом, будто очнувшись, сказала:
- Эта Светлана успела попросить прощения у матери, а мне с этим всю оставшуюся жизнь маяться.
Что могла я ей сказать? Слова здесь были ни к чему.