Моррис стоял над корпусом инквизитора. Его руки все еще тряслись от боя. Сняв шлем, он инстинктивно выхватил из кармана пальто сигарету и зажег ее от светящихся катушек своего плазменного пистолета. На этот раз он действительно сделал это. После этого пути назад уже не было. Часть его всегда надеялась, что, возможно, каким-то образом найдется способ вернуться к милости императора. Что каким-то образом он сможет раскаяться во всем, что сделал за годы набегов на внешние миры и в предательстве своего товарища-гвардейца. «Нет», — подумал он. В сердце императора не было прощения. Моррис был проклят. С того момента, как он убил своего комиссара, он проклял свою душу и все те души, которые последовали за ним. Улыбка на мгновение мелькнула на его лице… и вскоре сменилась выражением мрачной решимости. Какая бы судьба ни ждала его сейчас, он примет ее с тем же хладнокровием, которое сопровождало его последние два десятилетия. Ради разорванных цепей, ради своих людей… В конце концов, это было все, что он мог сделать.