Как себя ни выгуливай в тихой своей весне,
каждый шорох сухой травы всё равно о войне.
Прошлогодние листья о смерти, побеги – о жизни.
Я иду, попирая смерть и щурясь на свет
в новорожденной, хрупкой, звонкой от птиц листве,
и над нами солнце, цепляясь за кроны, виснет.
Талым снегом в оврагах ещё не допет апрель,
а уже тяжеленный спросонья буксует шмель,
проверяя на прочность воздух, надсадно воя.
Но похож на короткую очередь скрип сосны,
а выходишь из леса – пугаешься тишины.
Вроде просто поля, а видится поле боя...
© Полина Орынянская, 2023