Добавить в корзинуПозвонить
Найти в Дзене

Мои стихи (28)

ЖАРА Солнце светит, припекает. Лето роздыху не знает. Каждый день жара, жара... И сегодня, как вчера! Загорать люблю я с детства. И без лишнего кокетства, Вам скажу, что очень круто, Загорела этим утром! Я сейчас лежу на даче, Словно взмыленная кляча. Мне домой давно пора, Не уйти мне со двора! *** Нету в нашей жизни страсти. Только ветер, как придурок, Крутит в воздухе окурок. Карты наши странной масти. Колесом, да по квадратам, Каждый шаг даётся с матом. Хочет каждый первый власти. С кирзачём, да в белы хаты... Где же "белые халаты"? Как же тут не быть в напасти?! Я РИСУЮ Вот почти уже неделю, Я рисую. Я болею... Гибнут силы за идею. Рисовать я не умею. Я бледнею, я худею, Мои волосы редеют... Но мечту свою - лелею! Как устроить галерею... Не ищу свою потерю, Только очень сильно верю, Что увидят, в скором времени, Все, мои холсты за дверью! БОКСЁР Удар приходится внезапно, Настигнет в челюсть, Может в бровь. Боксёр надеется на смелость И терпит он, Удары вновь. Он не заметит, как на

ЖАРА

Солнце светит, припекает.

Лето роздыху не знает.

Каждый день жара, жара...

И сегодня, как вчера!

Загорать люблю я с детства.

И без лишнего кокетства,

Вам скажу, что очень круто,

Загорела этим утром!

Я сейчас лежу на даче,

Словно взмыленная кляча.

Мне домой давно пора,

Не уйти мне со двора!

***

Нету в нашей жизни страсти.

Только ветер, как придурок,

Крутит в воздухе окурок.

Карты наши странной масти.

Колесом, да по квадратам,

Каждый шаг даётся с матом.

Хочет каждый первый власти.

С кирзачём, да в белы хаты...

Где же "белые халаты"?

Как же тут не быть в напасти?!

Я РИСУЮ

Вот почти уже неделю,

Я рисую. Я болею...

Гибнут силы за идею.

Рисовать я не умею.

Я бледнею, я худею,

Мои волосы редеют...

Но мечту свою - лелею!

Как устроить галерею...

Не ищу свою потерю,

Только очень сильно верю,

Что увидят, в скором времени,

Все, мои холсты за дверью!

БОКСЁР

Удар приходится внезапно,

Настигнет в челюсть,

Может в бровь.

Боксёр надеется на смелость

И терпит он,

Удары вновь.

Он не заметит, как на тело,

На потный торс,

Прольётся кровь.

Он так расстроен, что победа,

Ушла с другим,

Как серый пёс.

Он так надеялся на чудо!

Он так боролся!

Столько снёс...

Но пораженье не смертельно.

В другом бою -

- Утрёт всем нос!