- Дети - это такие маленькие крикливые создания, которые вечно пачкают штанишки и просятся на ручки? - вдруг спрашивает он.
- Угу. А ещё они до девяти месяцев сидят у мамы в животе, делая её похожей на бегемота, а потом сосут грудь, которая от молока становится огромной.
- О! Ну, это... - он поднимает насмешливый взгляд на меня. - Кошмар это все, конечно. Но я думаю, мне понравится, если твоя грудь станет больше.
- А живот? - затаив дыхание, спрашиваю я.
Быстрый взгляд вниз, на живот. Возвращается обратно, пытливо вглядываясь в глаза.
- Если ты боишься, что перестанешь мне нравится, то это невозможно. Но если ты не хочешь ребенка... моего...
- То что? - спрашиваю, хотя мне хочется кричать, как мне именно его ребёнка хочется! Именно нашего!
- То я пойму. Я такой, не помнящий ничего, наверное, не лучшая кандидатура в отцы...
- Дурак! - толкаю его кулаком в плечо. Второй толчок перехватывает свободной рукой. - Ты - самая лучшая кандидатура в отцы!
- Почему? - поглаживает мой зажатый в его руке кулак.
- Потому что... Ну, потому что, - потому что я люблю тебя? Или потому, что он, ребенок, уже существует? Я сама не знаю! Поэтому говорю то, в чем совершенно точно сомневаться не могу. - Люблю тебя.
- Анечка, - укладывает мой кулак к себе на грудь, туда, где стучит сердце, улыбается счастливо, тянется с поцелуем. И целует, заставляя забыть и об остывшем супе, и о столе... А потом шепчет куда-то в волосы. И от того, как голос проседает, я понимаю, насколько эти слова важны для Свята. - Только не говори, что я и этого не помню. Я знаю. Я чувствую, что ты - самое важное в моей жизни. Что это, если не любовь?
Ксюша Иванова
"Прости, моя невозможная"
https://litnet.com/ru/book/prosti-moya-nevozmozhnaya-b361462