Однажды вечером в кругу ближайших родственников состоялся замечательный разговор. Мы собрались у родителей, уже сходили в баню, кое-кто, разумеется, немножечко выпил. Я не пью, и в жизни мне это здорово мешает. С тех самых пор, как бросила. Так вот. Был разгар грибного сезона, в соцсетях постили фото грибов самого неприличного вида и ласковые рассказы о том, как замечательна и щедра природа, мать наша. Тем временем наша мать (которая настоящая, биологическая и розовая после бани) добавила на стол стратегические запасы папиной самогонки. У красивой жидкости в элегически-прозрачных сосудах аромат был таким, что даже невыпившие начали всех любить и немедленно размышлять о том, как сделать хорошо всем сразу. Не помню, с чего конкретно начался разговор. Но вот папа взялся рассказывать где-то прочитанную теорию о том, что именно грибы на нашей планете представляют собой высшую форму жизни. Суть теории в том, что прелестные пузатые боровики, волнушки с акварельными шляпками и меланхоличные о