Очень не люблю почему-то выезды на пожары. Может быть, потому, что когда-то давно от удара молнии сгорел дотла большой, добротный, высокий, старинный дом моей любимой прабабушки. Ещё до этого, когда моя мама была совсем малышкой, также от удара молнии сгорел дом ее родителей, который строил мой дед-фронтовик и пожил там совсем недолго, каких-то семнадцать лет... Вынести успели только немного вещей и документы, главное, что спаслись сами. Трижды поджигали и дом, в котором мы жили в начале двухтысячных, памятник архитектуры. Кому-то нужно было место под застройку. Два раза успели потушить, на третий раз всё-таки дом был практически полностью сожжен. Остались стены сруба первого этажа... Стоят и чернеют в самом центре города, ожидают своего часа... Никогда не забуду этот пожар. Как мы, уже взрослые люди, искали после тушения кошку, думая, что она не успела выбраться, и плакали, как дети. Как проходящее мимо ворьё, кому было, видимо, нужнее, стащило из груды вытащенных из очага пожара веще