«Мне тут рассказали — в ваш дом вчера попал снаряд», — слышу женщину, невысокую, пожилую, аккуратно обернувшую свои густо-седые волосы в полупрозрачный, как тюль, платок с чёрными вышитыми узорами. Вопрос адресован мужчине лет сорока, который протягивает мне из-за церковного прилавка свечи. Молебен перед литургией уже начался, поэтому разговор идёт вполтона. «Да, крышу пробил, маму ранило, но, слава Богу, не сильно. Не волнуйтесь, у нас всё в порядке», — отвечает мужчина. Будничность его интонации могла бы раньше кого-то здесь удивить, но давно не удивляет — тут почти каждый с похожей историей, которая имеет свои оттенки. Кому-то осколками выбило в квартире окна, кто-то прятался вместе с ребёнком от FPV-дрона на детской площадке, у кого-то пострадал сосед. К сожалению, нередко бывают и смертельно-печальные новости, но... атмосфера, в которую я попал, была пропитана светом. Донбасским и весенним — падающим через окна в деревянной крыше на лица прихожан. Сегодня большой пр