В воспоминаниях мальчика дедушка и девушка шли по лесной тропинке, весело приплясывая оградки и сливовые запястья кручили позвоночники молодых деревьев, и находя топоры и мухоморы на и в них. Они торчали ровно наполовину, как крючки из спальни миролюбивого пацана с гитарой. Все думали, что он псих, что он убийца, все его мысли так думали. Он не любил ставить запятые после слова ЧТО и творил только злые черные картинки в своем любимом домашнем, мудром, погребном комнатном угле, где рядом стоял утюг, батарея и нож с окровавленной плотью молодой служанки. Мальчик говорил, что боится самого себя, но близость с собой он только и ждал. Его грязные от пластилина пальцы крутились у виска чтобы уже начать действовать и побежать убивать родных, людей, соседей и родственников, чтобы очистить их, чтобы жить в чистом мире с грязным с самим собой. Потому что на самом деле кровь не смывается, никогда. Малец боялся мыслей, потому что он правда этого хотел, хотел, чтобы его увидели, услышали, чтобы он оставил свой почерк в мире. Но вы понимаете ничего хорошего после тюрьмы, после обдумывания десятилетия, после страдания мук ничего не будет. Он мыслил широко и строго. А этот текст диктуется под голос в голове сердца. У сердца тоже есть разум - голова. А у ума есть чувства - то есть - сердце.