Маленькая предыстория. Я пишу миниатюры, рассказы, сказки с 2007 года. Была отдельная ветвь, когда пробовал писать стихи, но дело не пошло, поскольку понял, что моя стезя именно проза.
Примерно с 2011 года вел блог на Liveinternet. Выкладывал туда свое творчество. В 2012 году, когда лежал в больнице, у меня родилось стихотворение. Я не работал над ним, не придумывал. Утром проснулся и сразу записал. После него ничего другого написать не получалось.
Прошли годы. После общения с другом по переписке из Славянска, написал серию рассказов о мире и войне. За что получил в скором времени сообщение от неизвестной о том, что мое имя внесено в список "Миротворца" как фашиста.
Итак, делюсь с вами тем стихотворением, которое я совершенно случайно обнаружил на старой болванке.
«Когда строку диктует чувство…»
Борис Пастернак
Две пули в грудь
и тишина.
Лишь ангелы, чей голос тонок,
запели где-то в вышине.
Секундой замерли иконы,
все взоры обратив туда,
Где падал тот, кто звался
Человеком,
Закрыв собою тело от обид.
Сначала молча,
а потом
уж брызги крики
и печали
Кровавыми слезами стекли с распятия
Его.
Шла служба.
В толпе народной бдили стражи,
Заглядывая
в лица православных христиан.
Кто все сорвет,
опошлит
и убьет?
Кто кровь прольет святую?
Епископ едва слышно читал псалтирь.
Народ крестился,
дети улыбались,
и воск сочился
На ладони тех,
кто Верил и Любил.
Их было двое. Незаметных.
Один гранату теребил,
Рука другого сжимала пистолет.
Не против человека
– против Бога
Пришли они сюда в сей час.
И вдруг тот голос из-за плеч:
«Проверьте вон того.
Глаза его уж больно злы,
и скулы выпирают.
Как будто гнев его
давно как распирает».
Страж оглянулся. Человек.
Глаза серьезные, простые.
«Иди…».
«Мне некуда идти. Мне место здесь.
Проверьте. Это ваше дело».
Страж оттолкнул его плечом,
Но все ж шепнул куда-то в бок:
«Вон тот. Сердитый кто. Проверьте…».
Но что это?
Краска,
словно кровь.
Другой.
Поспеть бы
– не удастся.
Поднялся из толпы. В глазах огонь.
«Будь проклят!»
- и стволом нечистым
Прямо в грудь
тому, кто верил и любил,
И кто сейчас молился Богу.
Стоял епископ,
как окаменел,
И вдруг чужак.
(Он, право, был чудак).
Вперед, как будто выпал.
Рукою,
грудью,
болью
он закрыл того,
Кого не знал, но верил и ценил.
Епископ цел.
И тишина.
Две пули в грудь.
Псалтирь в крови.
«Он будет жить?».
Всегда.
Такие не уходят.
Они всегда живут
В сознании людей, в сердцах и мыслях.
И потом,
он спас не человека.
Он спас веру…
Звонят колокола, спешит народ на службу
И молит Бога о любви и счастье,
Прощенья просит и покоя.
Тот тоже среди них.
Тихонько утирает слезы
Рукавом
и свечи зажигает,
благодаря Его
За тех, кто жив и счастлив,
Кто не покинул,
а остался верен и любим.
Так кто же он?
Он – я и ты,
он ваш отец и брат.
И любит всех,
и молится за нас.
Он – тот,
кто ходит с верой в храм,
Кто крестится и любит.
Кто помогает и всегда готов
Погибнуть за других.
Он – наш народ.
Как много, так един.
Он наше все.
Вы знаете его?
#Саратов #город #Моя_саратовская_жизнь #история #творчество #мысли #воспоминания