Мне грустно. Настроение не хочет возвращаться в норму, хотя прошло уже больше десяти дней. Все эти дни я думал над тем, как вообще возможно то, что произошло в Крокусе? Что в голове у этих людей? Что это вообще за люди? Какие сказки рассказывали им мамы перед сном, когда они были маленькими? Какая-то хтоническая черная пустота должна быть у них на том месте, где у обычных людей находится душа.
Не так давно читал книгу Дмитрия Балашова про русских великих князей, живших в 13-14 веках. После прочтения осталась небольшая горечь от того, как раз за разом перед тобой открываются жизни героев вместе со всеми их стремлениями, надеждами, мечтами, и раз за разом смерть собирает свою жатву. Вот люди строят, сеют, рожают детей, а потом орды с востока – огонь, холод, голод, смерть. Выжившие опять строят, сеют, рожают детей, а потом чума – опустение, горе и смерть. И такая щемящая грусть ложится на сердце, как будто эти люди, жившие 7 веков назад, вдруг все твои родные и близкие. И хочется их обнять и помочь, и сказать: «Спасибо вам! За то, что жили, а потом умирали! За то, что строили и рожали, несмотря ни на что! Просто за то, что были! Без вас и вашей борьбы не было бы нас!»
Я чувствую себя частью этой великой дороги длиной в тысячелетия. Я вижу, как наяву, моих предков с топорами и мечами: строящих; воюющих; берущих соху в руки; а после тяжелой работы берущих в натруженные руки кусок теплого хлеба и маленькие теплые тельца своих детей. Я говорю им: «Примите в свои ряды мучеников! Встретьте их, как своих детей! Накормите их и обнимите! Они жили и погибли не зря! Так же, как не зря жили когда-то вы. Так же, как пока еще живем мы – маленькие звенья одного большого народа!