Вслух читаю свои стихи,
Небывало они тихи.
Заглушает песней своей
Их в окне даже воробей!
Заглушает шумом река,
Когда в ней шуршат облака,
Когда шепчутся по бокам
Ивы, тихо глядясь, в закат…
Вслух читаю свои стихи,
Необычно они плохи,
Будто собраны из трухи,
Лучше бы не читал я их!
Замолкаю в молчанье звёзд,
Ветер голос в поля унёс,
В травах маковых растворил,
Все стихи я свои забыл…
И теперь помолчать хочу,
Будто строчки не по плечу,
Будто рифму не так кручу,
И не то, и не так строчу…
Хорошо, когда не кричу
Сам всему и у всех учусь.
Даже голосу воробья
Подражаю немного я.
Подражаю свисту реки,
И у ивы взмаху руки…
И зачем сам-то я затих?
Где же мой совершенный стих?
Всё ещё ворошу мечту,
Что неслыханно зазвучу.
Станет легче, белей строка,
Мысль в ней родится на века…
И иду по стопам пока
Я Иванушки-дурака.
Так во сне или наяву
Выйду да упаду в траву…
И роса обожжёт огнём,
И сойдёт на меня дождём!