Вчера читала книгу перед открытым окном и случайно подслушала чужой разговор, точнее, скандал. "Из-за тебя больше двадцати человек пoгибло, я тебя знать не хочу, пошёл ты ..." И мат, мат, мат. Я поднялась на крик, выглянула в окно и увидела четырёх мужчин, которые сидели возле нашего подъезда и, видимо, выпивали. Один из них стал уходить, пока оставшиеся тихо переговаривались сидя на лавке, затем он вернулся и в каком-то исступлении заорал: "Не хочу, не хочу! Из-за тебя Вовка пoгиб, ты это понимаешь?" И снова мат, мат и мат. У меня дыхание перехватило. Жутко до мурашек слышать такие вещи. Мужчина, который орал, схватил с лавки пакет и быстро ушёл. А я стояла и смотрела ему вслед и думала о том, что каждый день на поле боя обрывается чья-то жизнь, пока мы спокойно пьём дома кофе, покупаем новые вещи, читаем у окна, ходим на работу и строим планы. Потом я перевела взгляд на оставшихся под подъездом, один был в форме. А ведь у каждого внутри свои раны и боль, чувство вины и истории, кото