Дом. Родной, любимый дом. В нем я родилась, в нем прошло мое детство. В этом доме мой ребенок делал первые шаги.
Дом пришлось продать, так сложилась жизнь. Купили квартиру. Но мое сердце навеки осталось там.
Двадцать лет прошло, не отпускает. Закрываю глаза и вновь иду по знакомой дороге. Открываю калитку, вхожу во двор.
Вот и мама с папой. Живые. Хлопочут по хозяйству. Папа в домашних хлопковых брюках, в тонкой клетчатой рубашке с закатанными рукавами. Мама в легком ситцевом платье и белом платке.
И все как в детстве, все знакомо до последнего гвоздика, до последней дощечки. Вот и трава, калачики, как мы ее называли, по прежнему растет у калитки.
Ступаю на крыльцо босыми ногами, доски горячие под лучами летнего солнца.
В доме все просто, и как всегда пахнет сытным обедом.
Открываю глаза. Посетила родной дом, на душе тепло.
Мне говорят: «Приезжаешь на могилы к родным, пройди дом посмотри. Там перестроили все. По другому стало».
Нет! Не хочу видеть никаких изменений. Пусть в моей памяти останется родной дом. Там, где все знакомо, там, где мама с папой живы.
Не хочу видеть чужих людей в доме моего детства, где каждая дощечка прибита руками моего отца. Где каждый кусочек земли обработан руками моих родителей.
Пусть память хранит, то, что так дорого сердцу.
___________________________________
Жизнь, хобби и кошки. Ольга.
Подписывайтесь.
Ставьте лайки.
Пишите комментарии.