Ефим Владимиров
Он висел на самых кончиках пальцев, плотно прижимаясь к серой базальтовой стене, покрытой пятнами мха. Ободранная щека и разбитый нос обильно кровоточили. Тёплые капли тонкой струйкой текли с подбородка на толстый шерстяной свитер.
«Пожалуй, не отстирать, - подумал он и нервно хихикнул, реагируя на эту глупую мысль. - Потенциально жив! Великолепно звучит. Жаль, некому увековечить мой юмор. Сколько я ещё смогу продержаться?»
Пальцы предательски дрогнули. «Ну-ну, - мысленно приказал он им, - нечего расслабляться. Вам всего-то нужно малость поработать, затем отдохнёте, - и поправился, - навсегда отдохнёте».
Он представил свой труп, лежащий глубоко внизу этой расщелины. Получалось что-то среднее между бифштексом и отбивной. «Если найдут – отправят в запаянном гробу в Москву. Министерство похоронит. Интересно, что напишут на памятнике. Родился – умер, или на эпитафию раскошелятся? Какая дурь в голову лезет. Помолиться что ли? Отче наш и что-то на н