Хотелось бы. Как в детстве. Напиться берёзового сока и ни о чем не думать.
Смутные дни. Серьезные дни. Окаянные дни, как сказал классик. В воздухе разлит тяжелый свинец: даже в мое уединение просочилось. Не спрятаться.
Читаю. Думаю. Анализирую. И в голове от прочитанного - строчка из песни: "Да от стыда у умных психов щёки горят...". Пылают. От стыда. Тяжело, когда вместо эмоций - работа мозга. Так бы выйти в чисто поле, поорать, помахать флагом, поохать до поаахать - не получается. Горе от ума.
Qui proudest... Чертова латынь! И щёки пылают.
Когда-нибудь мои внуки придут ко мне с учебником новейшей истории. Скажут: "Бабуль, проверь параграф, пожалуйста". И мои щёки снова начнут гореть. Сочетание ума и совести - жуткая смесь.
Напиться бы соком берёзовым. И ни о чем не думать...
