Пытаюсь выразить в словах
Свою любовь к той женщине,
Которая ранила меня
Стрелой амура.
Возможно, это все неправда,
И ты, лишь фантазия моя.
Я подглядел слова из переписки любимой с ее подругой.
Там говорилось,
Что Тютчев рассуждал,
Что мысли - это ложь.
Скорее всего,
Украл эти слова у Грехова он,
Где они восхваляли Афродиту.
Нет, я не согласен с этим утверждением.
Ведь я поэт и сейчас влюблен.
И мои мысли только о тебе,
Любимая.
Любовь - это прекрасно.
Любовь - это когда сердце трепещет.
Нет, не так, как птица крыльями,
А просто мысли трепещут в голове о женщине,
Которая так дорога тебе.
И пусть она брыкается,
И это не взаимно.
Ну и пусть, ведь я влюблен, а не она.
Да ладно, может быть, я и не прав.
Нельзя так поступать.
Желать то, что не твое,
Но мысли не дают покоя,
Что я люблю тебя, родная.
Хочу идти дорогою любви,
Стараться всем быть для тебя.
Хочу я думать так!
Люблю тебя безумно.
Я болен, болен "тобою".
Мне больно от этих мыслей,
Что лезут в мою голову.
Ведь в ней тебя так много,
Моя родная.
Что голова моя и вовсе лопнуть может.
И мысли о тебе я вычеркнуть хочу
Но сделать этого я не могу.
И ладно, что ты лишь будешь моей мечтой,
В них ты и я, и бьются рядом наши сердца.
А мысли пусть останутся у Тютчева враньем.
Но никак не у меня.