В последнее время всё чаще не хочется просыпаться. Хочется впасть в летаргический сон и очнуться в мире, где всё хорошо. Это «хорошо» живёт не повсюду. Да, оно эфемерно, непостоянно, относительно! Я говорю про то «относительное хорошо» до 2020 года, когда мир был чуточку менее безумным.
Или казался таковым.
Из-за плотности в канве событий я ощущаю, что становлюсь бесчувственной. К чужому горю, к страданиям. Сострадательный нерв притупился.
Вчера я хотела написать пост скорби о пострадавших в Крокусе, как сделали многие (вся лента со свечками!) Но я не смогла.
И вовсе не потому что мне не жаль погибших. Ещё как жаль. Вот только в этом мире вдруг резко поднялся градус ужаса и боли. Не успеваю отреагировать. Да и не хочу, если честно. Ведь в глубине души понимаешь, что эта трагедия очередная. И с этим ничего нельзя поделать. Руки сжимаются в кулаки. От бессилия.
От того, что приходится как-то жить в этом мире, всё больше похожем на сон Азатота из Лавкрафтовых миров.
