Пасмурное серое утро. Капли дождя бьются о стекло, оконную раму или подоконник, после чего медленно стекают по серой стене многоквартирного дома на серый асфальт. Голые ветки дерева стучат в окно своими уродливыми лапами, пытаются ворваться в мою тихую однообразную жизнь. Скрежет и гул повсюду.
Мои глаза закрыты. Но разве нужны они, чтобы видеть эту серость? Продрогла до костей. Не спасает ни теплый плед, ни слой толстой, огрубевшей от времени человеческой кожи. Холод. Я чувствую его снаружи, я ощущаю его внутри. Этот холод не от дождя, он рождается в глубине человека в тот самый момент, когда тот понимает, что люди, которые раньше грели его как лучи солнца, окрашивали жизнь всеми цветами радуги, теперь такие же серые, как небо, такие же холодные, как капли дождя, которые лишь касаются его на мгновение, передавая холод и грязь, что собрали ранее, после чего медленно утекают в прошлое…
А я всё также остаюсь тут одна, серая, холодная, замерзшая, в ожидании тонкого луча Солнца, что пробьётся сквозь серое небо, медленно согревая, раскрашивая теплым тонами каждый миг этой серости. Мысли об одиночестве накрывают огромной волной изо дня в день. Задыхаюсь. Тону. Ненадолго нахожу себе силы, чтобы вырваться на поверхность из пучины мыслей, жадно хватаю воздух и ныряю обратно в пучину. Вокруг пустота… Столько серых людей, и все они пустота… Пустота, в которой я медленно умираю без Солнца…
Глаза я, все же, отрою. Для чего? Необходимость.
Встаю, умываюсь, завтракаю, иду на работу, ужинаю, умываюсь, ложусь и закрываю глаза снова. Может, завтра я увижу луч Солнца?
