Вчерашнее утро началось с неистового белого солнца, к полудню налетел яростный ветер, к которому вечером ненадолго присоединился ледяной дождь. Ну а потом пришла штормовая ночь и серой тучей упала на забрызганный остывший город. Что это было, а? Какой-то маниакально-депрессивно-климатический психоз.
За считанные минуты я успела насквозь промокнуть, поскольку ветер был такой силы, что зонт не помог. Он лишь создавал ненужную парусность, пытаясь унести меня в открытое море, в котором то ли идут машины, то ли, фырча, ныряют сказочные дельфины. Красиво, правда?
Я и вам приготовила сегодня немного красивого дождя. Пусть лучше он прольется в этих поэтических строках, чем на ваши прелестные головы.
Читаем про дождь, друзья. Про дождь и про любовь. Зонт можно не раскрывать.
*******
Идут обыденные дожди,
по собственным лужам скользя.
Как будто они поклялись идти,-
а клятву нарушить нельзя…
Даже смешно — ничего не ждешь.
Никакого чуда не ждешь.
Засыпаешь — дождь.
Просыпаешься — дождь.
Выходишь на улицу — дождь.
И видишь только пустую мглу,
город видишь пустой.
Газировщица скрючилась на углу —
упорно торгует водой.
А воды вокруг! — Столько воды,
просто некуда разливать.
Это все равно, что идти торговать
солнцем — там, где сейчас ты!..
Послушай, а может быть, и у вас
такая же чехарда?
У подъезда в глине "газик" увяз,
на балконе слоем — вода…
Если так — значит,
в мире какая-то ложь!
Так не должно быть!
Нет! Потому что нужно:
если мне — дождь,
то тебе — солнечный свет.
Как дочка, солнечный! Как слюда!
Как трескучая пляска огня!
У тебя не должно быть дождей никогда.
Пусть они идут у меня…
А они идут — слепые дожди.
Ни деревьев нет, ни травы…
Пожалуйста, это письмо порви.
И меня за него прости.
А впрочем, дело совсем не в нем.
Просто, трудно терпеть.
Море гудит за моим окном,
как поезд, идущий к тебе.
Роберт Рождественский. Письмо про дождь
*******
Я рад всему: что город вымок,
Что крыши, пыльные вчера,
Сегодня, ясным шелком лоснясь,
Свергают струи серебра.
Я рад, что страсть моя иссякла.
Смотрю с улыбкой из окна,
Как быстро ты проходишь мимо
По скользкой улице, одна.
Я рад, что дождь пошел сильнее
И что, в чужой подъезд зайдя,
Ты опрокинешь зонтик мокрый
И отряхнешься от дождя.
Я рад, что ты меня забыла,
Что, выйдя из того крыльца,
Ты на окно мое не взглянешь,
Не вскинешь на меня лица.
Я рад, что ты проходишь мимо,
Что ты мне все-таки видна,
Что так прекрасно и невинно
Проходит страстная весна.
Владислав Ходасевич. Дождь
*******
Солнце и гром отчаянный!
Ливень творит такое,
Что, того и гляди, нечаянно
Всю улицу напрочь смоет!
Кто издали отгадает:
То ли идут машины,
То ли, фырча, ныряют
Сказочные дельфины?
В шуме воды под крыши
Спряталось все живое.
Лишь в скверике, где афиши,
Стоят неподвижно двое.
Сверху потоки льются,
Грозя затопить всю улицу.
А двое вовсю смеются
И, больше того, целуются!
Шофер придержал машину
И, сделав глаза большие,
Чуть приоткрыл кабину:
— Вы что, - говорит, - дурные?
Те, мокрые, но смешливые,
Только заулыбались.
— Нет, - говорят, - счастливые! —
И снова поцеловались.
Эдуард Асадов. Под дождем
*******
Вы спите? Вы кончили? Я начинаю.
Тяжелая наша работа ночная.
Гранильщик асфальтов, и стекол, и крыш —
Я тоже несчастен. Я тоже Париж.
Под музыку желоба вой мой затянут.
В осколках бутылок, в обрезках жестянок,
Дыханием мусорных свалок дыша,
Он тоже столетний. Он тоже душа.
Бульвары бензином и розами пахнут.
Мокра моя шляпа. И ворот распахнут.
Размотанный шарф романтичен и рыж.
Он тоже загадка. Он тоже Париж.
Усните. Вам снятся осады Бастилий
И стены гостиниц, где вы не гостили,
И сильные чувства, каких и следа
Нет ни у меня, ни у вас, господа.
Павел Антокольский. Песня дождя
*******
Дождь в лицо и ключицы,
и над мачтами гром.
Ты со мной приключился,
словно шторм с кораблем.
То ли будет, другое…
Я и знать не хочу —
разобьюсь ли о горе,
или в счастье влечу.
Мне и страшно, и весело,
как тому кораблю…
Не жалею, что встретила.
Не боюсь, что люблю.
Белла Ахмадулина. Дождь в лицо и ключицы
*******
В дождь Париж расцветает,
Точно серая роза…
Шелестит, опьяняет
Влажной лаской наркоза.
А по окнам, танцуя
Всё быстрее, быстрее,
И смеясь и ликуя,
Вьются серые феи…
Тянут тысячи пальцев
Нити серого шелка,
И касается пяльцев
Торопливо иголка.
На синеющем лаке
Разбегаются блики…
В проносящемся мраке
Замутились их лики…
Сколько глазок несхожих!
И несутся в смятенье,
И целуют прохожих,
И ласкают растенья…
И на груды сокровищ,
Разлитых по камням.
Смотрят морды чудовищ
С высоты Notre-Dame.
Максимилиан Волошин. Дождь
Вот такой сюжет. Не промокли?
На сегодня все, приходите завтра.
А какая погода за окнами вашей души?
Не забывайте про лайк и отзыв, друзья, хотя бы такой ♡, и подпишитесь на мой канал, чтобы нам не потерять друг друга в этом безумном-безумном-безумном-безумном...