Какой был безумный мужик. Где в средине пути, он написал про себя: во мне что то сломалось.
Это касается нас всех. Как то вдруг может угаснуть страсть. Нет мотивации. Пресыщение. И что то ломается в тебе, в жизни, в поколение. Логично: надо чинить. Но это если повезёт. Если не помешает бутылка.
Вон бомжи у пятёрочки. Конкретно видно, что то сломалось. И не выбраться с бутылкой со дна.
И писателю не разбудить воображение читателя. А как хорошо начиналось. И казалось вот вот. В погони в этой за жизнью.
Но вот он новый день. И что то сделал за день. А за жизнь так вообще. И думаешь расслаблюсь сегодня, завтра. Где то это и получается. Но где то надо найти в себе мотивацию, оглянуться: а что ты сегодня за день в пол силы сделал? Где тот парень что жил на полную? Пусть сходил с ума, но вела сила вперёд.
И дни были сильные. Школа, тренировка, во дворе, дома и есчо вечером гулять. В молодости живём на полную.
А щас довольствоваться прошлым?? В середине дня задаю себе вопрос? Ты можешь есчо. Это всё? Ядовитые соки критики и осуждения себя. Унижение.