Дома Максим долго не мог собраться с мыслями, бесцельно слоняясь по квартире с бокалом коньяка. “Обещанный карнавал смерти” – название книжки раскаленным шариком отскакивало от черепной коробки. За окном осеннее небо осыпалось хлопьями мелкой штукатурки – пошел первый снег. Желтели лужи света уличных фонарей, соседский подросток парковал у автобусной остановки электросамокат. Упав на мягкие подушки дивана, Максим провалился в воспоминания…
– Блин, это очень круто! – Макс откинулся на спинку стула, дочитав вордовский файл.
– Тебе правда нравится? – Вика подошла к столу с двумя кружками ароматного чая. Ее любимый – с бергамотом.
– Конечно! Пишешь потрясно! – он улыбнулся и отпил. Кипяток обжег язык. – Ммм, какой горячий!
– Извини. А что именно понравилось?
Максим и Вика встречались уже несколько месяцев. В начале ноября этот обладатель модной стрижки и шикарного пальто начал ходить на писательские курсы, где Вика была завсегдатаем. Он ей сразу приглянулся – уверенный, спокойный, внимательный к своим и чужим работам. После занятий они часто шли в ближайшую кофейню, обсуждали свежепрочитанные книги, сюжетные ходы, актуальные темы для произведений. Вика была гораздо начитанней Макса, но ей нравилось то нестандартное видение знакомых сюжетов и схем, которое порой рождалось из его пробелов в знаниях. Он не признавал авторитетов и не боялся экспериментировать – то, чего порой так не хватало самой Вике. Умение выходить за рамки ей давалось с большим трудом.
– Нууу… – он немного замялся, разглядывая чаинки, причудливо подрагивающие на дне кружки, – все четыре рассказа по-настоящему жуткие, Вик. Особенно последний.
– Который про старика-книготорговца?
– Да, жесть полная.
Это был самый настоящий шедевр. Даже такому ремесленнику, как Макс, это было ясно как день. Он не знал, что его пугает больше – жуткий сюжет рассказа или осознание того факта, какая пропасть в литературном мастерстве пролегает между ним и Викой. Зачем он вообще начал писать? Давление отца? Тщеславие? Неуместная претенциозность собственного образа? Ему нравилось работать над текстами, но он не был готов заниматься этим ночами напролет, как это делала Вика. Для нее это был один из немногих шансов выбиться в люди, для Макса – просто любопытная игрушка. Его целью было получить настоящую публикацию от крупного издательства, всем похвастаться, а дальше… кто знает?
Ему хотелось рассыпаться в комплиментах, преклоняясь перед талантом Вики, но самолюбие тяжелой стопой передавило эти порывы. Вика действительно ему нравилась, но именно такой: стеснительной и неуверенной. Сложно быть другой, если расти в тех условиях, что она: бедность, развод родителей, неуравновешенная мать-психичка. Максу было жаль Вику, и даже немного хотелось ей помочь, но…
– Возможно, рассказ слишком жестокий. Но так я пытаюсь избавиться от собственных переживаний и боли.
– Да нет, ты чего! Круто этот старикан с ними всеми расправился. Такое завуалированное наказание за грехи, типо как в “Байках из склепа”!
Вика снисходительно и мило улыбнулась. На бархатных щеках появились знакомые ямочки.Она положила ладонь ему на затылок, нежно поцеловала.
– Спасибо тебе.
– За что?
– Отвлекаешь меня от всяких мыслей…
– Переживаешь перед операцией?
– Да… Завтра с утра уже кладут в больницу. Операция на следующий день.
– Все будет хорошо.
– Придешь меня навестить? – ее влюбленная улыбка отпечаталась в памяти.
– Конечно, – соврал он.
Кликнув мышкой, закрыл вордовский файл и окинул взглядом множественные иконки других рассказов.
– Что планируешь дальше по творчеству?
– Сначала нужно пережить операцию…
– Не негативь, – пресек он. – Дальше роман?
– Неее, – она резко стала очень серьезной и сосредоточенной. – Допишу еще один большой рассказ и попробую издать сборник. Надеюсь, повезет… Это моя мечта, ты знаешь.
– Что за рассказ?
– О, уверена, мой самый лучший. Назову его “Обещанный карнавал смерти”.
– О чем он будет?
Замок входной двери заскрежетал. Викина мама вернулась с работы.
– Ой, что-то мама сегодня быстро. Побегу мыться быстрее,а потом буду сумку в больницу собирать, – она чмокнула Макса в щеку, пока мама не видит. – Тебе тоже пора. Выключишь комп?
– Конечно.
Она убежала в коридор встречать маму, а Макс достал флешку, быстро закачал все файлы и удалил рассказы с компьютера.
Через неделю Вика умерла в больнице, так и не узнав, как он поступил с ее творчеством. Макс часто уговаривал себя, что публикует эти рассказы в память о Вике, хоть и под своим именем, что ее талантливые работы не должны пропасть… но даже они не помогли Максу серьезно продвинуться и чего-то добиться. Со временем он полностью завязал с литературой и переключился на другие сферы.
…он открыл глаза, вытащив из-под головы мокрую от пота диванную подушку. Отключившись, он не погасил свет, но сейчас в квартире была густая, холодная темнота – значит, электричество отключили. Макс выглянул в окно, попутно уронив на ковер бокал с остатками коньяка. И точно – света в соседних домах не было. Он открыл форточку, жгучая прохлада дала неприятную пощечину – этой ночью столбик термометра опустился глубоко в минус. Послышалось пощелкивание со стороны входной двери – замок, ключи от которого были только у Максима. Неприятный скрип петель. “Так и не смазал”, – мелькнула неуместная мысль. Знакомый старческий голос затарахтел, как заведенный:
– Хорошая книга всегда найдет благодарного читателя. Уж вы-то знаете, молодой человек.
Полностью открыв окно, Максим встал на подоконник и посмотрел на небо. Несмотря на погоду, кое-где в прогалинах туч виднелись яркие звезды, и все они были одинаково прекрасны.
Автор: Андрей Новичков
Больше рассказов в группе БОЛЬШОЙ ПРОИГРЫВАТЕЛЬ