Ну привет. - с некой укоризной в своем сиплом голосе, сказал он.
- Жизнь то как? Всё гоняешь?
- Да я, вот...
- Ага...
- Тут это...
- Ну да, ну да...
Волк повёл стволом дробовика в сторону мотоцикла.
- Тут такое дело, мне бы твой мотоцикл нужен...
- Да как же... - начал было я.
- Не суетись ты! Косуху еще с сапогами оставь. А то спина то уже не та, что раньше, да и ноги не те.
- А это, а я как? - складывая аккуратно сапоги поверх куртки, спросил я с некоторой дрожью в голосе.
- А что ты? Тебе оно на кой? Ты пойми, мне мир спасать надо. А ты то проживешь.
Кряхтя и хватаясь за поясницу, а иногда используя дробовик как трость, он надел куртку с сапогами и с нескрываемым трудом взобрался на мотоцикл.
- Ты прости, если что. Жизнь такая, волчья, понимаешь? Ноги уже не те...
С этими словами он запустил двигатель, нацепил темные очки и скрылся в лесной тьме.
А я побрел к дому с некоторым чувством причастности к спасению этого никчемного, бренного мира и думами о том, что если кто и может его спасти, то только он - Волк!