Как жаль, отец, что я тебя не знал...
Твой голос мне услышать не случилось.
Начала не было у нас, а вскоре уж финал,
Мы врозь прошли по жизни, так сложилось.
Мне места не нашлось в твоей душе,
Ты занят был своею лишь судьбой.
Ещё тогда я не родился, но уже,
Был обречён остаться сиротой.
Обида, боль, тоска, недоуменье?
Да, были... Только, разве что, чуть-чуть.
Ведь ты ушёл до моего рожденья,
К тебе я сердцем не успел ещё прильнуть...
Пол века схлынуло, а значит, может быть,
Есть у тебя другая, новая семья.
И сын другой... наверное похожий на меня...
А значит и стремленье для кого-то жить.
Лишь фотографий древних, полувековых,
Срез, пожелтевше-выцветший, неровный,
В руках, волнуясь всякий раз, держу своих,
И чувствую вину, хоть я и невиновный.
Лишь в том мой грех, что я бы мог тебя найти,
О гордости забыв, обиду прочь изгнать.
Тебя, отец, я снова мог бы обрести,
И, наконец-то, в первый раз обнять.
Любовь во мне боролись и гордыня,
Добро и Зло дрались, что было сил.
Но, на беду, тогда, не то, что ныне,
Порыв мой добрый, демон победил.
В руках своих держу я память...
Как безысходны чёрно-белые тона.
И прошлого, что нам уж не исправить,
Передо мной неимоверная цена.
Цена так и не сбывшейся мечты,
Которую с тобой, отец, мы оба платим.
Не ведомо мне даже, жив ли ты,
Коль жив, мы, верно, оба об ушедшем плачем.
Но если в вечность ты успел уйти,
Знай, я давно уж все грехи тебе простил.
И ты, за то меня, пожалуйста, прости,
Что отыскать тебя мне не достало сил.
16.05.2023.