Я вырос на улице частных домов длиной в километр. Улица одинокая, со всех сторон окруженная лесом, холмами, болотом, полями и недостроенным заводом. На самом деле для мальчишки это идеальное место. Не описать сколько всего интересного мы там делали. У нас было свое футбольное и баскетбольное поле. Была ОГРОМНАЯ горка. Были шалаши как дома. Была рыбалка, прогулки по лесу и каждый день костер. И самое прикольное это свалка строительных отходов рядом с недостроенным заводом. Там постоянно находились баллоны монтажной пены, которые очень круто в этих кострах взрывались) но речь не о том. Как то мы пошли на этот недостроенный завод, тусовались там. Играли то ли в прятки, то ли в догонялки. И там было место одно, на уровне пола второго этажа из стены торчала полноразмерная 6х2 метра) бетонная плита, как я понимаю пол для балкона. И всегда она была крепкой. До определенного момента. Мой знакомый забежал на эту плиту и она под ним рухнула, он упал на землю и плита накрыла его. Она придавила его по грудь. Мы все видели. Попытались поднять, не получилось естественно, она весит несколько тонн. Кто то побежал за взрослыми. Он все это время был жив. Прибежали взрослые, приехала скорая, несколько человек ломами приподняли край плиты и его удалось вытащить. Но он умер в скорой почти сразу. Последние его слова были «только маме не говорите». Это оставило очень глубокий отпечаток в душе.