Этот бар - тёмное, мрачное место, в котором центральное место заняла длинная барная стойка из красного дерева. По кругу расположились столы, на которые неряшливо накинули черные тряпки и назвали их скатертью. Серые, с облупившейся краской, стены, на которых развешаны картины с библейскими мотивами: уничтожение Содома и Гоморры, падение ангелов, Страшный Суд.
Да, висят они кривовато, зато как впечатляюще смотрятся! Все клиенты чуть с ума не сходят при виде этих изысков знаменитых земных художников.
В этом месте никому не будет удобно - здесь вас не станут обслуживать улыбающиеся официантки, вежливые бармены; здесь вы не сможете отведать вкусной и ароматной пищи, поскольку из меню только спиртные напитки, а из сервиса - лишь хороший пинок под зад.
Жестоко? Нет. Всё в порядке вещей: что заслужил, то и получай. Большинство моих клиентов - ублюдки, недостойные права даже на то, чтобы поведать мне свою историю. Ну что тут скажешь, я падок на вкусненькое, и кто сказал, что я должен с честью и достоинством нести свою вахту? Сколько веков прошло с тех пор, как я работаю в этом баре - пять, семь или десять? Да вечность! Но мне здесь нравится, как нравилось и на земле, куда я по собственной воле спустился с небес. Бросил дом ради людей... Что уж греха таить - ради секса, наркотиков и хорошей выпивки. Да, я был тот ещё шалун!
Падшим ангелам уготована невесёлая жизнь, чтобы ни описывали в фильмах и сериалах. Бред, скажу я вам. Нет благодарностей свыше за спасение человеческих душ, за перетягивание их на сторону Света и тому подобное. Нет, мне "посчастливилось" на собственной шкуре испытать весь гнев Отца моего. И вот он, результат. Ну да ладно! Я не стану жаловаться, ведь здесь я неплохо справляюсь, да и веселят меня эти грешники похлеще, чем на земле.
Моя роль достаточно проста - открывать нужную дверь в нужное место и нужному человеку. Но я не буду самим собой, если не поднасру любимым братьям, пропустив наверх одного-двух грешников... ну, может, побольше, кто ж их считает-то?
- Энди, малыш, чёрный вход открылся. Клиенты идут.
Ко мне подходит Верочка - моя официантка. Она здесь одна, поскольку аншлагов никогда не бывает.
- Энди, ты где, черт возьми, летаешь?!
Какой всё же неприятный голосок у этой старой стервы! Аж по барабанным перепонкам бьет, словно ультразвук. Что б она сдохла, тварь! Упс! Опять забыл - не может она сдохнуть, ведь это уже случилось несколько десятков лет назад. А жаль, я бы поплясал на её могилке, с огромным удовольствием, уж поверьте мне.
Маленькая, около полутора метров роста, да и килограммов в ней ровно на столько же потянет. Широкая, заплывшая жиром корова, с обрюзгшим лицом и глазами-бусинками, которые буравят, словно отбойный молоток кирпичную стену. У неё крайне редко можно было увидеть улыбку; чаще всего это полуухмылка-полуоскал, говорящий: "подойди ко мне и сдохнешь". Бледная кожа кажется прозрачной, сквозь которую видны мышцы, а иногда и кости. Б-р-р-р... Если бы была такая возможность, то эта тетка снилась мне в ночных кошмарах.
А вот и еще одно преимущество - у меня нет снов!
- Я, мать твою, к стене обращаюсь?!
Вот бесявая сука!
- Да слышу я тебя, что б ты сдохла! - стандартный обмен любезностями, это уже входит в меню бара.
- Отлично, пупсик, - она протянула руку и своей костлявой ладонью похлопала меня по щеке. Дотронулась! Ну вот, теперь мыться надо! - А то не хотелось бы упустить клиентов, да?
- Всю жизнь бы на тебя смотрел, - улыбнулся я, - сквозь оптический прицел.
- Когда-нибудь я выдерну все твои поганые волосёнки, мразь! - сказала, как плюнула. И чем ей не угодили мои прекрасные чёрные волосы? Да, длинные, но я собираю их в хвост, и никто ещё не жаловался.
Так и подмывало напомнить про её три волосинки в два ряда, но вовремя сдержался - сейчас надо подготовиться к приёму новых гостей. Расставить новые бутылки на стойке, испачкать парочку стаканов... а что? Кто сказал, что эти "мёртвые" души должны хлебать мою выпивку из чистой посуды?
Верочка медленно направилась на своё обычное место. "Хорошая собачка", - позлорадствовал я, не сдержав усмешки. Ирония, да? Эту ворчливую, столетнюю старуху называть Верочкой! Сам бы ни в жизнь не догадался, но она сама как-то проговорилась, что её так муж называл. Дело было в самом начале её работы в моём баре, поэтому рот не закрывался первые несколько лет. Но потом она сообразила, наконец, что мне абсолютно по барабану на её страдания и несчастную жизнь, и заткнулась.
Но вернемся к моей работе. Я действительно её люблю, ведь мало где можно услышать столько прекрасных историй... о, кстати, я ведь не рассказал самого главного - для того, чтобы я поработал курьером "мертвых" душ, они должны заплатить мне. Но не деньги, нет.
Истории.
Вот что для меня самое ценное. Я так долго нахожусь здесь, в этом баре, что единственное, что приносит мне настоящее удовольствие, помимо перепалок с Верочкой, это слушать рассказы. Только обязательно интересные, иначе я быстренько скину рассказчика вниз. Это я могу.
Обычно никаких проблем не возникает, ведь у каждого есть такие "деньги".
А вы никогда не задумывались о том, кто такой на самом деле - бармен?
А я вам отвечу: бармен - психолог, готовый выслушать ваш рассказ. Он всегда посочувствует или посмеется вместе с вами, скажет ободряющее слово или просто помолчит, когда того потребует момент. Да, именно так. Мы, бармены, должны выступать в разных ролях - друга, брата, незнакомого собеседника, жилетки, в которую можно поплакать. Нам доверяют разные секреты и семейные тайны.
Порой, мы единственные, кто отделяет человека от пропасти, не давая упасть в нее окончательно. Та нить, что связывает реальный жестокий мир с воображаемым. Кто сможет отделить плохое от хорошего, свет от тьмы, боль от счастья.
Если человек рассказывает нам свою историю, то необходимо его выслушать, понять, успокоить или просто молча посочувствовать. Люди доверяют незнакомцам, как бы странно это ни звучало. И поэтому, бармен является последней надеждой на спасение заблудших душ.
Но это на земле так.
А здесь, в сумеречном баре, где время течёт в обратном направлении, где смех превращается в плач, где улыбка вызывает отвращение. Всем наплевать на твои проблемы и страхи. Просто сядь и рассказывай, пока я не потерял терпение!
Каждый, кто посещал мой бар, делился своей историей - весёлой и грустной, трагичной и со счастливым финалом. Моё заведение - последняя остановка перед небытием. Точнее, последний шанс, которым могут воспользоваться далеко не все.
Я как Харон, перевозящий души через реку Стикс. Вот только я - падший ангел, а река - дверь, открыть которую лишь в моих силах. Сбежавшие до распределения грешники – вот мои клиенты. Именно их судьбу мне позволено решать, ну а кто сказал, что я не могу брать за это плату?
Сегодня неспокойная ночь. Сразу несколько клиентов и все печальные, грустные до невозможности. Пальчики оближешь - моё любимое состояние душ!
Первый, что постарше - с седой пышной шевелюрой и такими же усами, сразу сел за столик, ожидая, когда к нему подойдет Верочка. Чудик, в разорванном вельветовом плаще и с огромной ссадиной на левом виске. Маленькие серые глазки шарят по моему заведению в растерянности. Видимо, кто-то долбанул его чем-то тяжёлым. Интересно будет послушать.
Второй, помоложе, лет тридцати, с копной рыжих волос до плеч и веснушками на лице, просто стоял у входа, удивленно озираясь по сторонам, не решаясь пройти дальше. На нем спортивный костюм, видимо, когда-то был белым, а теперь окрасился в кровавый цвет. Интересно, что же это: пули, бомба, авария? Потом непременно узнаю.
А третий, на вид можно дать не больше двадцатки, но глаза говорили о другом возрасте, уж я точно знаю, оказался посмелее - сразу за стойку. Каштановые, коротко стриженные волосы, карие глаза и тонкие губы. У него ясно была видна аккуратная дырочка от пули в груди, и тонкая красная дорожка, ведущая по белоснежной рубашке вниз, к животу. О, как здорово! Жертва убийства. Здесь должна быть очень интересная история.
- Можете сделать мне кофе? С пенкой.
- Да раз плюнуть.
За много лет работы в этом месте я какие только заказы не принимал. Но вот кофе – такое первый раз. Что ж за история такая у этой души?
- Хотите ли рассказать, как умерли? - спрашиваю я, зная, что сначала он ничего не ответит мне, лишь неоднозначно помотает головой. Его предупредили об оплате. Знает. Всё равно никуда не денется, но потянуть время они все любят. Наверное опасаются, что не открою им дверь наверх, если история будет плоха. И правильно боятся, я очень придирчив.
Пока он пьет, я наблюдаю за рыжеволосым, который до сих пор мялся у входа. Едва заметно киваю в его сторону, молча дав знак Верочке, чтобы она помогла посетителю: провела к стойке или усадила за стол, приняла заказ и ответила на вопросы, которые могли остаться.
Впрочем, сейчас меня больше волнует тот, что сидит передо мной. Я хочу послушать, хочу добавить в свою коллекцию ещё один рассказ. Наливаю ещё одну кружку растворимого кофе, чуть взбиваю сливки, и смотрю на посетителя, а тот лишь печально кивнул головой:
- И как меня угораздило? Как я докатился до такой жизни? - его серые глаза сверкнули в полумраке помещения. – Даже здесь приходится убегать и скрываться.
Я готов слушать. Я весь превратился в слух. Ведь именно для этого и стою здесь, разливая напитки, чтобы в очередной раз поставить галочку в толстом блокноте. Чтобы записать халявную росказнь.
- Меня зовут...
Автор: Токийская ведьма
Источник: https://litclubbs.ru/articles/53127-sumerechnyi-bar.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: