С утра на ветках тают льдинки.
Кричат грачи — февраль отпет!
В окне — желток, немного синьки,
и жирной грязи фиолет.
Капель выстукивает дробно
весь день реестр марта, — уж
с перечислением подробным
ручьев, зажор, промоин, луж,
скворцов, корабликов бумажных,
мохнатых почек, облаков,
набухших рек, деревьев влажных
и первых радостных звонков
велосипедов… И откуда,
с какой немыслимой тоски,
такая барская причуда —
вдруг склеить рифмой две строки?
