Я сидела у стола, закинув на него свои голые ноги, и размышляла. Свет от окна пробивался дымкой через блэкауты из последних сил. Была полутьма, но не совсем.
А я просто сидела и курила. Да, сегодня захотелось расчехлить сигаретную заначку, спрятанную глубоко в шкафу за коробками с летней обувью.
Душно. Но мне нравится.
Дымок. Люблю смотреть на дымок, как он выходит из моего рта, а я разглядываю его и пытаюсь увидеть в нем узоры и ответы на свои вопросы. Иногда мне кажется, что я вижу голову старика Хоттабыча в этом дымке. И тогда я улыбаюсь ему и даже склоняю голову в знак приветствия. Старик Хоттабыч, поясни мне за мою жизнь, плиз.
А потом взгляд падает на коробочку с сигаретами, и я невольно съеживаюсь от картинки на ней. Так себе зрелище. Зачем расстраивать и так нервных дам?
— А раньше от курения никто не умирал, — промелькнул в моей голове голос того экскурсовода, который рассказывал нам о Сталине, его любви к табаку и хорошим винам.
«А может, пора переходить на сигары?» — подумала я и затянулась еще раз. Пофиг.
Дымок. Как же мне нравится смотреть на свои закинутые на стол ноги, окутанные дымом, это даже эротично. Красный педикюр в тумане выглядит немного инородно, но в целом, красиво.
Я размышляла. Сегодня произошел забавный случай, однако, если развернуть его с другой стороны, то окажется, что он ни разу не забавный.
Мой муж, любимый и прекрасный во всех отношениях, допустил странную вещь, над которой хочется посмеяться, а потом заплакать.
Он всегда был ревнивым, и мне кажется, что он часто представляет меня с другим. Как я... и как меня...
И сначала это прикольно и забавно, это тешит эго и даже приятно, что о тебе думают много, часто и вот в таком ключе. Но потом становится ясно, что это нездоровая клиническая картина.
Сегодня мне позвонили. Позвонил один старый приятель, мы давно пытаемся встретиться и обсудить одно дело, и все не выходит. И вот, он позвонил. И попал не вовремя, вернее, как раз вовремя. У нас с супругом было очень продуктивное времяпрепровождение с проникновениями. Ахи, охи, все дела.
Мой муж, у которого под рукой был мой телефон, что-то там нажал. И как оказалось позже, он не сбросил вызов, а принял его. Принял, чтобы было слышно. Принял, чтобы похвастаться. Принял, чтобы показать, кто тут на коне.
Я поняла это не сразу, нет у меня привычки контролировать телефон. А когда поняла, было уже поздно. Мой приятель внимательно слушал и думаю, даже забавлялся. А мне сначала стало стыдно, но потом накрыла ядовитая ярость.
И вот, теперь я курю. А раньше от сигарет никто не умирал. А вот на дуэлях — да. Если бы мы жили в 19 веке, я бы уже давно осталась вдовой. Ох, уж эта ревность. А может, просто пора переходить на сигары?
---------------
История не обо мне.
Вчера гуляла по городу, первый раз в этом году по сухому асфальту. Откуда-то всплыла в наушниках песня "Дымок". Вспомнила, как год назад работали с одной женщиной по поводу ее склонности к курению. Выясняли, что надо делать, чтобы привычка сошла на нет мягко и легко.
Оказалось, что курение - это про связь с отцом, которого уже давно нет. Она обожала дымок, процесс был скорее медитативный и расслабляющий. В курении она находила ответы на свои вопросы, и в этом была опора. Опора, как на отца, большого и мудрого. И чтобы отказаться от этой вредной привычки, нужно поработать в теме папы. И поработать немало.
А про ревность у нас новый танец, и я просто зашла в слова песни, под которую я придумала клип, и немного побыла там. Оказалось, что история - так себе. Хотя на первый взгляд, она - огонь, смешная и классная. Что ж, будем творить элегантность и немного дискотеки 90-х.
