Помнишь ли ты, что когда-то был скрипкой? Или маяком, стоящим среди бесконечной пустыни?
Вряд ли. Хорошо, если при изрядном везении получится вспомнить, как ты был человеком-птицей, летал над бескрайним океаном и шевелил своими перьями шесть видов времени, запуская любое нужное тебе время вспять и в край.
Сегодня кое-кто пугает человеческие души предстоящим обнулением, зачаровывает дурманными апокалиптическими песнями, и народы качаются, как травы на ветру, задумчивые и одновременно сладко взбудораженные. Мало ли что может случится? В интернете, в телеграме и ютубе, им расскажут обо всём, объяснят заранее каждое событие, что только готовится произойти, развернуть выгодной, но не для травы, стороной. Трава безмолвствует и внимает, стада пасутся, об этом еще Пушкин писал. Ему, наверно, было немного грустно. А нам то всем и подавно.
Хотя нужна то всего лишь малость - уметь создать нужную тебе мыслеформу, воплотить ее в жизнь, держать намерение, да еще при этом сохранить способность посмеяться над всеми стремлениями и чаяньями, ведь все они по большому счету - пыльца на крыльях бабочки. Вот бабочка взмахнула крыльями и улетела.
Бабочке ли приснилось, что она Чжуан Чжоу, или Чжуан Чжоу увидел себя бабочкой? И то, и другое. А есть еще и третье. Нынче многие полюбили метафору про игрока и персонажа - дескать, если персонаж наладит контакт с тем игроком, который сидит за компьютером и играет в персонажа, то и дела наладятся.
Что-то сомневаюсь.
Кто играет здесь в птицу, что летит над бескрайним морем, а какой игрок вспоминает, как был смеющимся котом?
Не помнят... Забыли...
Кто помнит, как шагал вприпрыжку по хрустальным пескам далёкой планеты, насвистывая от счастья и веселясь без причины, как кружился синим китом в водной толще, как пробивал асфальт лбом, воплотившись сорняком-одуванчиком?
Кто-то вспоминает, но только во сне, как был и оловянным солдатиком, и балериной, и самим Андерсеном. Римским колизеем и безымянной букашкой.
Что говорить. И своё детство мало кто помнит, а если и вспоминает, то всё искажено. Напутано, перепридумано, и персонаж сомневается: действительно ли это всё случилось со мной? И только игрок, запустивший всю большую игру, знает якобы все вводные данные, предпосылки каждого действия и окончания.
Воспринимать игру как отбывание наказания? Ты согласишься с такой навязываемой тебе мыслеформой? Ты действительно веришь, что для птиц этот мир - тюрьма? У птиц есть крылья, их нежность и сила, а у тебя есть еще и слова, и сознание, чтобы описать ими окружающую тишину и головокружение, высоту, где бродят по растянутым между скал веревкам искусные канатоходцы.
Итак, что ты помнишь?
Отголоски самых важных впечатлений всегда всплывают в твоих снах, которые и есть море пугающей глубины под тонкой пленкой-перегородкой между воздухом и солёной водой.
Обнулением и карами пугают напрасно. Всё используется и ничего не пропадает зря, так что нужное будет сохранено. Душевную искру, любую без исключения, погасить невозможно. Не для того она была выпущена в свой полёт.
Каждому дается не просто шанс на танец и расцвет, но тысяча и тысяча возможностей, сад расходящихся тропок. Даже жить не приходя в сознание - это опредёленный выбор, так тоже можно. Значит, выбравшему это - сознание и не надо. И в этом также проявляется бесконечное чудо творения.
Всем желаю почаще нырять в свою глубину в поисках вдохновляющих воспоминаний.