В молодости ей нравилось, когда в книгах описывалась сцена, где увядающая женщина сидит в кресле-качалке и с улыбкой вспоминает моменты своей жизни. Женщина с наслаждением смакует каждый отрезок счастливых мгновений, переносясь в те, далекие времена своей юности, молодости, зрелости. Ведь жизнь должна состоять из счастливых отрезков, иначе зачем это всё.
Она читала, и представляла себя в этом самом кресле. Как она будет сидеть, уютно закутавшись в плед. В морщинистых руках будет чашка ароматного чая, а на коленях фотоальбом. В нём будут счастливые, улыбающиеся лица её самых дорогих в жизни людей. И она, поставив чашку на стол, поправив на носу очки, будет брать в руки каждую фотографию и, глядя на эти счастливые лица, переноситься в прошлое.
А в прошлом будет всё, что нужно для счастливых воспоминаний.
Так думала она, читая эти чудесные книги, в которых была чудесная жизнь. Но жизнь в книгах, и жизнь в реальности, это разные вещи. Там сказка. Там то, что хотелось бы воплотить в жизнь. А здесь…
А здесь у неё была жизнь, в которой она всеми силами своей души пыталась заслужить любовь. Сначала заслуживала любовь мамы, которая была черствой и не умела любить. Затем заслуживала любовь мужа, который привык, чтобы его любили, но не умел отдавать любовь в замен. Потом дети. И только они были её светом в окошке. Только они держали её на плаву этой жизни, в которой ей так хотелось быть нужной.
Дети выросли. У них своя жизнь, которую они живут, и, вероятно, тоже чего-то отчаянно хотят. Ведь человек так устроен, что бы к чему-то стремиться, ставить цель, достигать. А она стала той самой увядающей женщиной из книг.
Но в её книгах женщины улыбались воспоминаниям, а она…
А ей отчаянно хотелось плакать. Ей хотелось забиться в уголок, свернуться калачиком и никогда не вытаскивать из закоулков души воспоминания.
Ей было больно и обидно от того, что она прожила жизнь в постоянной погоне за любовью. А любовь смеялась над ней и убегала.