Автор: Вика Осадченко
Когда я бездарно ною,
что вовсе меня не любишь,
то ты, повернувшись стеною,
невозмутимо молчишь —
но солнцем дороги устланы,
весне улыбаются люди
и начинают музыку
уличные скрипачи.
Как бережно держат ветки
тончайшую ткань цветенья,
а небо твоё навеки —
текучая бирюза.
Под ним достаточно ветра,
чтоб птицы насквозь летели.
Под ним достаточно марта,
чтоб слово успеть сказать.
Мой старый и нежный город
с горячим каменным сердцем,
весна твоя кружит голову,
а память твоя горька.
Ты тени цветущих веток
разбрасываешь, как сети —
и мне ли просить ответа,
когда я твоя строка?
Фото Юрия Кима