Когда я пишу стихи, это совсем не я
Не этот родной, лохмато-улыбчивый парень
И льётся то кислая желчь, то амброзия
И этот кто-то вовсе со мною не спарен
Он злее, смелее. Честнее с самим собой
Плевал на каноны, одежды и их наличие
Не мой и не твой. Кто-то совсем чужой
Уверенный в собственном гении и величии
Ну а потом, словно весенний лед
Тает поспешно через чужие пальцы
Видимо там, вне меня, кто-то натужно ждёт
Не позволяя проститься с ним или остаться
Позже я жадно иду на его маяки
Нити миров, клетки чужих зеркал
Это мои… совсем не мои стихи
Которые я не помню. Или украл