Он хотел, чтобы его мысли были подобны течению реки: плавные и последовательные, где в одну и ту же воду дважды не зайдёшь - полное обновление. Но в действительности это было каскадным фонтаном: одна мысль падала на другую, они смешивались в тинистое болото, а затем вновь вырывались наружу.
Замкнутая система без новых данных.
Где один единственный враг - Он сам.
Чёрное мешалось с белым, и получалась не зебра, а серая каша.
Прошлое сплеталось с будущим, образуя бессмысленное артхаусное кино.
Настоящее терялось и шло зябкой рябью. Как сломанный старый телевизор, покрывшийся многолетним слоем пыли на чердаке.
Он чувствовал себя разрозненными кусочками, сначала разбросанными по миру, а потом наспех и криво склеенными. Возможно, не теми, а примерно подходящими. Может, и вовсе чужими.
А, может, так разбитым и остался.
Он закрыл глаза, поглаживая дрожащими от волнения пальцами край дымящейся кружки. Круг за кругом.
Напряжение отзывалось по всему телу мельчайшими судорогами мышц.
Надо бы сходить к врачу за таблетками. Чтобы просто прекратить это всё, но Он знал - не поможет. Либо он справится, либо это безумие до конца дней будет сопровождать его верным Цербером и покусывать за пятки, если позволить себе расслабиться.
Он усмехнулся. Выбор без выбора: прыгнуть в пропасть или пустить пулю в голову.
#текст #зарисовка #психологическиепроблемы #потокмысли