Удивительные происходят с нами метаморфозы. Мы из года в год не меняемся, хотя думаем что растём, живём как белки в колесе и думаем что куда-то движемся, а в один момент, который по всем законам подлости и драматургии, ты конечно же не ждёшь, происходит крушение всех розовых замков и воздушных идеалов.
Почему мы так надеемся, верим, любим и ждём чего-то светлого, идём к нему маленькими шагами с семимильными амбициями и в итоге, когда к нам поворачивается мир со словами "Вот, держи всё что ты хотел. Это всё твоё.", мы стоим обескураженные, словно заяц под светом фар автомобиля и успеваем подумать: "Только бы это не ко мне". И шофёр, на этот раз, оказывается более проворный, чем в предыдущий и ловко спасает вас от всего этого счастья, быть разбросанным по земному шару ошмётками ваших надежд и глупого тщеславия.
Нет, это всё не для нас, думают слабые мира сего. Нам не суждено быть сердцем, стремящимся на скорости света прямиком за горизонт событий, который в свою очередь, даже не пытается устоять на месте и оказывается с каждым мгновением всё дальше и дальше, испытывая нас на прочность и не давая нам передохнуть.
И я лично, не сам конечно же, но по принуждению, всегда задавал вопрос: "Почему всё так? Почему именно эти мысли ведут меня этими путями и а эти пути навивают эти мысли?!" Самое противное, что я знаю всю суть бессмысленности этих вопросов, не говоря уже о простоте ответов на них, но я глубоко убеждён, что эти вопросы задаю не я. Но Он.
Он сам не знает ответы на них, поэтому создал нас по БЕЗподобию своему, лишь бы кто-нибудь смог решить этот ребус, который состоит даже не из вопросов и ответов, а из многочисленных переплетений ощущений, запахов, танца света, снежинки, соседки, курящей на балконе эти противные сигареты.
Всё спрятано между строк, сыпется между пальцев, пролетает мимо ушей, мы это чувствуем, невозможно не чувствовать. Каждый, абсолютно каждый из нас, будь то быдло, ангел или остолбеневший заяц на дороге, чувствует этот еле уловимый шёпот где-то внутри. Он такой материнский, такой отцовский, такой живой и настоящий, что мы отчаянно врём себе, что этого просто не может быть, только потому что никто в этом не признаётся. Хочет, безумно хочет крикнуть, что он внутри него, хочет услышать этот голос в других, но боится что другие не признаются, а ещё страшнее, что признаются.
И вот тогда, в этот самый момент, все поймут, что жили не по тем законам, что жили за гранью неописуемого безумия и хаоса, и вся жизнь была напрасной. И я молюсь за то, чтобы действительно не было поздно признаться, что мы безумны не от того, что слышим голоса, а от того, что не слышим. И именно это меня спасает от смены мер: Я жду когда и вы услышите.